是谁？在我窗外，整夜不知疲倦，摇着一串小铃铛。
若是栓在手腕上的一串小铃铛，那手应是浸了凉的河水，在一块青石上，搓洗衣裳。
该有多少风尘，被河水浆洗？
抑或，不过一只淘菜淘米的篮子，被戴了铃铛的手摇晃，落了晶莹的水花，溅湿襟袖。
飘着蓝烟的屋顶，锅铲声终要把摇铃声覆盖，像草木的灰落在尘埃之上，飞在有光的地方。
若是拴在脚踝上的一串小铃铛，那脚不会像我的脚安于床榻。
它们该踩动缝纫机的踏板，赶制月白的衫子，给隔了重山的异乡客御寒。
最好是善舞者的脚踝，不履不袜，惦着脚尖，不知疲倦地旋转。
铃铛里的脆响有草木气，且沾了夜的露，甩出春风般的马匹，在我枕上梦里，跑青一片荒原。
是不住嘴的赞美声啧啧，不像这张倔强的嘴，咬着一只铁的口琴，等另一张嘴吹响哨子。
我还有足够的面粉，可以团成圆的馒头，给浣洗者，缝衣的人。
止住饥饿，像喂饱自己这样，学会发酵，火候，深入一袋小麦的灵魂。
不能是一筛子红豆，在我母亲的簸箕里一遍遍簸着。
她喜欢借助腰，一弯一伸，清理出草梗和豆荚，豆子起起落落。
骨头里的疼醒过来，一阵一阵，多像这时候摇铃的节奏。
也不能是砂轮磨砺锯齿，打出带火星子的碎屑。
飞到我父亲的石头镜片上，他刚刚因为一块松木板，拉伤了双臂，又曾被锯片割去半截手指。
他在秋天穿着黑背心，砍伐庭院里的梧桐树，手拉锯的声音，和铃铛不同。
我的婴儿，没有这样的手摇铃。
他喜欢小手枪和铅笔，睡着的时候，因为深沉呼吸，肚皮一扇一扇。
他爱被我抱紧，也并不笑成一只铃铛，他把小脑袋贴着我的脸，安静不说话，他还不会说话。
谁在我的窗外，整夜摇动一串小铃铛。
那里面，是我的名字啊！
(2017-09-20 00:49:32) 
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