诗句中写到：它消失于何处，就永存于何处。

         它，是香，花的香，曾经滚过如露的泪。香真切的有过，从风吹的方向抵达，风确乎吹过，已经远去的，数得清的日子里，风一遍一遍把方向传给我，我从树叶上阅读远道而来的风，它带着尘土的气息，带着晓月晚星的凉，不露痕迹吹过来，容我去猜，又不容我细数。

         叶子一面一面翻过去，又被吹过来，日子也是一样。我跟上去，继而退回来，其实，我还是往前去了，前方，比原地动听百倍，前方才是善意的，原地不像一个年轻人该去的地方，原地的安稳，是经不起好奇鼓动的，幻想总对现实放肆，心念不忘的美不过一根刺。我亦是放肆，如此放肆地去看一张模糊的脸。裹着水的雨雾，近身相逼，待我伸手，抓住的不过一张冰冷的手心，自己的。

         感谢，有香的日子，还有那些听着檐雨交付的清谈，一起走过的雾，雾里带刺的花。

         现在回来安坐，由第一个日子开始的寂静和之后的慌乱，迷茫，挣扎，美梦，统统叫醒，用冷水敷面，拉平多皱的悲情，学会嘲笑一个悲情主义的造作和狭隘。时间的弹簧上，你多用力，你就多离谱，轻轻地站一站，抬抬脚，不必飞出太远，不要乱花力气，糟糕的时候，就回来原点。这样，于己是划算，于人也不会威胁，免于陷入鄙夷的泥水。

         轻云出岫，多因情不由己。吟赏烟霞，终须有坐看山水的素心。修炼，是一个很玄的词，境界虚无的叫人负气，活成什么，不失为人之本，活成什么，是人之为人的高贵有情。人间美丽是片刻，种种样式，又如何。找到自己，人还能拿这个自己来参照吗？找到自己，需要外界旁人的辅助，交汇碰撞之后，或许能摸索出自己的形状。不自知，是常态的认识，对自己，盲瞽不足为奇。回音里有确认和反观，如果我不发出声音来，我怕自己永远不能明白一些距离。

         经由爱，不是去爱了一个人，而是在爱的过程中发掘自己，体读自己。爱的感受，被爱的那个人，都比你低，你在爱的时候，已经高于过去，超于昨天，优于自己本身的惯常存在。如果，爱是一种能力，能力没有丧失，就该成为欣喜的理由，我常为此而振奋，且不惧。心甘情愿吃苦，爱情占得比例很大。没有痛感的爱情，不会带来成长。但不幸的是，这种成长，似乎伴随着结束。        

         我无法深入思考太多，源于个人的气质，多样化的选择，只是去接受给予的答案，而自己本身放弃或者无法做明确选择。说到底，我是一个太不理智的人，不能彻底地生活，从骨子里，自动无觉地滑向善感，除了自身，还会无意地影响无辜。若说坏，我倒是生活里十足的好人，若说好，在内心肆无忌惮的幻想与颠覆，是对自己十足的坏。温和，优美，都是现实的，我的真实的生活果肉，果核带着花纹的精美，坚硬，顽固，酝酿冲破一切的力量，无尽的可能，是我的内在。一来可爱，二来可怕，总之可悲。

        本身是一团烟霞，寂寞包裹着寂寞，飘渺连缀成飘渺。与其追赶，不如驻足。

        美，且在自由中成其美。如同你的一缕香，无约而至的断续幽微，才是惊喜与可贵。维系的手法，无一不是拙劣。我想，我们都不是因为想要留住美，才违心地甘于负累。负累，是要坏下去的一根根稻草，怎忍去添，我只愿一根根替你去掉。

        心是烟霞脚下的山水，风带不走它，即使吹皱水面，凋花落叶，也能平复所有，在一日又一日的黄昏，再扯一片云彩，装点天地无言的深情厚爱。