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呼啸

(2007-05-19 00:43:58)
 

 

 

诗人的悲哀,并不在于世界加之于他的那些痛苦,而是他无时无刻不得不面对的内心幽暗。当我睡在稀薄的梦里,感觉到窗外的光线浓稠起来的时候,我一直在想着这些飘渺的事情。我说不清。

 

这几天,北京的风很大,空气从蔷薇和浓绿的树叶间呼啸而过,带着思绪的碎片向远方飞舞。诗歌,也许就在风过之后的漫长空白里。

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