属于我能自由支配的时间很少，那属于自己的真实的看的见的摸的着握的住的幸福呢？或许就更少了吧。

    有的甚至记不起来，甚至远远的不能够想起。有的甚至就像夏天的花朵一样，绚烂一阵也就沉寂了，就不再出现了。所以，你说，人得相信点什么，比如爱。他说，我们得有点想象力，那么稻草就真的会变成金条呢。是的，有的时候，信念远比生活更加可信；有的时候，憧憬已经是我的诺言。

    不想叙述，只能在时间的潮流里停止下来。是的，有的时候，想象远比事实有力量。

    理想不过是一道道阳光，总有被白云挡住的时候。这样的时刻我们只有湿漉漉的耳朵，只能够无尽的想象，也只能在这样那样的瞬间里倾听着灵魂之中灰尘堆积起来，就像秋天的落叶，堆在夕阳的边上，躲在荒草的遥望里。多少次，我想起自己的理想，我不禁汗涔涔泪潸潸。是丢失太久了吗？是失望太久了吗？是你的眼光之中搀和了那虚假的呼唤吗？是我的双手已经握不住你的双手了吗？我想握住你的手，披头士如此唱到，但是我能够握紧谁的手。NO ONE！
　　

　　属于自己的空间往往被这个世界强制入侵，属于自己的悲伤就像是鸟的羽毛一样，有的绚烂，有的黯淡。甚至有的时候，我在天空寻找自己的痕迹，你一直在说天空没有翅膀的痕迹，而我已经飞过了。

    可能吗？是吗？属于自己的想象本来就很少，属于自己支配的时间本来就很少，干嘛还要把这些时光丢给无所事事的繁琐，转移在自己的心脏之中，让自己的眼睛一次次丢失纯情的光彩。

    灵魂出窍，是吗？那你的灵魂去了哪里？它能够去哪里？

　　时间属于每一个人，时间的深处那些躲藏下来的悲伤始终只属于你一个人。

    看不见的伤悲成为永恒的纪念。想象成为真实的，想象已经成为窗外的时间，一条一缕，就像是水流一样，消失在我的视线之中。虽然实现交叉的空间就是我们的快乐乐园，但是属于真实的时间并不是这样的。

    在时间的荒原里，我始终只是一个囚徒，那些困住我的黑木匣子，那些木匣子里面守住的国家，我是自己的王者，是自己的神灵，是神灵身上闪烁的光芒。但是我已经不敢写诗了，不敢在自己的字里行间里停止下自己的盼望。出发之后再回来，世界已经不是原来的世界，想象也不再真实。

    属于你的梦境，我在故事的小黄花里，守住那些莫须有的幽香，在时间的河流里，在水流之中的漩涡里，洗干净自己的耳朵，出发吧！在消失之后还能有自己的想象，就这样掩藏住自己吧！让自己的秘密成为永恒的花朵，盛开在时间的洋流里，翻卷成自己一生的守望。

    停止在灵魂深处。
　　

　　虚构永远不是我的强项。那始终是属于虚情假意的时刻，我不能出现在时光的深处，在想象的关头，我不能说出那些理想。

    是的，时光已经那么深了，时光已经在时光的深处。

    我锁住了自己，我困住了自己。我狠狠逼迫自己，但是却不能看见往事的痕迹。

    时光出现在你的梦境里，我不能说出你，很多时候，你甚至是另外一个我。

    是啊，现在的我也在迷糊，究竟是你变成了我，还是现在的我变成了你。好像都没有什么改变，只在岁月的光圈里，看见时光的痕迹，一圈圈一年年，我就在自己的想象里老去了。

    什么都没有留下。
　　

　　真实的还将是我的疼痛，那全部出现的幻觉，此刻成为我真实的想念，不是所有的时光都能够回头，不是所有的岁月都能够留下痕迹，只能在这样的回忆里一遍遍袒护自己。是的，只有坦白自己才能发现自己，只有在自己的守望里才能滋生自己的花园。

    开始的时候我没有意识到这一个问题，结束的时候我只能怅然徘徊。留下的终将留下，失去的永远失去了。没有什么能够成为永恒的纪念，就算是蝴蝶的翅膀，就算是野花深处躲着的蝴蝶的尖叫，都已经完整不了，都消失在记忆的黑洞里，回不来了。

     现在的追忆中间是眼神之中的这一种星光，是你守望的悲伤，是眼睛之中无法无天的那一类。是的，我在自己的抒情里疲倦了，我在自己的哀伤里守望着自己的掌纹。我看见空空的世界，看见空空的影子，我没有看见自己，我甚至希望时光在此刻尽快死去。

     我不想成为时光的传说，我写下全部的自己，我在时光的源头上，看着那些悲哀的痕迹成为我今后的阳光大道。

     有什么来不及发生，有什么已经死去了。有什么能够成为你眼神之中的光环，一次次闪现在记忆的华年里。

     是的，此时此刻，我想在自己的记忆里定居，就像是一直幸福的虫子。

     因为无数的时光都在告诉我，想象是真实的。