晚间没开灯，外面自有一些清新的风景，感觉一点萧瑟，但随即又觉得矫情。

很小时候记得李白的一首小诗——秋风词，其词曰：

秋风清，秋月明。落叶聚还散，寒鸦栖复惊。

相思相见知何日，此时此夜难为情。

凄清的街道，无人的旅程，高悬的明月，失群的寒鸦，凋零的枯叶。秋风起。跟人生有关的片段，碎片一般的岁月，从指间纷纷漏下，无从收藏。

写作也许是挽留，也许是收藏，也许是试图重回的幻象。

惆怅莫名。