有许多名词我并不喜欢，
但我喜欢构成它的字母。
我们村庄的树木都是女诗人，
把笔插进天空的墨水瓶。
风累了。
于是，天空铺开毯子，
让它伸展身躯。
彩虹：
天空和微尘，
在同一根弦上合为一体。
我如何向树木解释它果实的滋味？
我如何向弓弦解释弓的用场？
记忆，是你的另一间居所，
但你无法在其中居住。
除非借助也成了记忆的身躯。
我的错误，是许多的工作和岁月，
而不是一本书。
写作是一个阴影，
在语言的沙漠里，我们于其中觅荫。
从静默中，
那描绘着石头面孔的静默中，
有时候，我的话语开始。
火焰也会阅读，
它以独特的方式阅读一切；
然而，它只会一种写作：
灰烬。
词语不止是房屋，
有时候，它是妻子，
更多时候，它是情人。
我不去阅读玫瑰，
我阅读连接着玫瑰和我的桥梁。
借着墨汁之光，
借着沉默之火，
取暖吧！
欢乐是湖泊，
话语在湖面漂浮，
忧愁是它攀登的山峰。
天空书写了大地的过去，
由它自己完成剩下的章节：
大地，你的苦难该有多么漫长！
我的身体是一些词语，
散落在我日子的薄册上。
我的词语急忙忙跳进大海，
当它们听到我在和岸陆交谈。
诗人最好的坟墓，
是他词语的天空。
玫瑰的语言是它的芬芳。
常常，
天际和我的眼力合谋，
跟我的视觉作对。
最深刻的相会，
只会发生在某种黑暗中。
光明是一种离别？还是离别的开端？
阴影不是太阳的对立面，
毋宁说，它是另一束阳光。
我的双唇，常常会欢笑，
但我的双腿却从不停止哭泣。
天空也会哭泣，
但它用天际作手帕拭去泪水。
宇宙啊，你赋予我你的双手，
让我触摸疲惫的额头，
这是否有点过分？
有时候，我幻想：
河岸是一名囚犯，
由波浪看守。
你不会成为油灯，
除非你把夜晚扛在肩头。
或许光会把你误导；
不过。假如这真的发生了，
莫以为这是太阳的过错。
夜晚，还有另一些事物，
我无法目睹。
除非当我闭上双眼。
光明有面孔却没有脏腑，
黑夜有脏腑却没有面孔。
你的天堂，确信而心安的人啊，
恰恰是我的地狱！
天空是一个浮动的坟墓，
从人类气息的
无形柱上，飘升。
星星不会缝纫它的衣裳，
除非是用夜的衣针。
过去是一汪湖水，
湖面上孤零地漂浮着
记忆的头颅。
光：
夜晚身体上游动的手。
希望是无形之手，
在不停地缝补生命之衣裳，
绝望之手却不停地将它撕裂。
花儿刚开始绽放，
就开始枯萎，
它的生命正是它的死亡。