He Made This Screen 
　　
　　not of silver nor of coral,   
　　but of weather beaten laurel.  
　　
　　Here, he introduced a sea     
　　uniform like tapestry;         
　　
　　here, a fig-tree; there, a face;    
　　there, a dragon circling space --  
　　
　　designating here, a bower;      
　　there, a pointed passion-flower.   

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No Swan So Fine  
　　
　　"No water so still as the                 
　　   dead fountains of Versailles." No swan,   
　　with swart blind look askance              
　　and gondoliering legs, so fine              
　　   as the chintz china one with fawn-       
　　brown eyes and toothed gold              
　　collar on to show whose bird it was.       
　　
　　Lodged in the Louis Fifteenth             
　　   candelabrum-tree of cockscomb-         
　　tinted buttons, dahlias,                    
　　sea urchins, and everlastings,               
　　   it perches on the branching foam         
　　of polished sculptured                   
　　flowers - at ease and tall. The king is dead.   

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The Past is the Present 
　　
　　If external action is effete                       
　　and rhyme is outmoded,                        
　　I shall revert to you,                           
　　Habakkuk, as when in a Bible class               
　　the teacher was speaking of unrhymed verse.       
　　He said - and I think I repeat his exact words -      
　　"Hebrew poetry is prose                       
　　with a sort of heightened consciousness." Ecstasy affords 
　　the occasion and expediency determines the form.     

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Silence 
　　
　　by Marianne Moore
　　
　　My father used to say, 
　　"Superior people never make long visits, 
　　have to be shown Longfellow"s grave 
　　nor the glass flowers at Harvard.   
　　Self reliant like the cat --    
　　that takes its prey to privacy,   
　　the mouse"s limp tail hanging like a shoelace from its mouth –
　　they sometimes enjoy solitude, 
　　and can be robbed of speech  
　　by speech which has delighted them. 
　　The deepest feeling always shows itself in silence; 
　　not in silence, but restraint."  
　　Nor was he insincere in saying, "Make my house your inn."
　　Inns are not residences.  

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To a Steam Roller 
　　
　　by Marianne Moore
　　
　　The illustration  
　　is nothing to you without the application.     
　　You lack half wit. You crush all the particles down  
　　into close conformity, and then walk back and forth on them.  
　　
　　Sparkling chips of rock  
　　are crushed down to the level of the parent block.  
　　Were not "impersonal judment in aesthetic 
　　matters, a metaphysical impossibility," you   
　　
　　might fairly achieve  
　　it. As for butterflies, I can hardly conceive  
　　of one"s attending upon you, but to question  
　　the congruence of the complement is vain, if it exists.  
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　　Rosemary 
　　
　　by Marianne Moore
　　
　　Beauty and Beauty"s son and rosemary –    
　　Venus and Love, her son, to speak plainly -  
　　born of the sea supposedly,              
　　at Christmas each, in company,           
　　braids a garland of festivity.             
　　Not always rosemary -                  
　　
　　since the flight to Egypt, blooming indifferently.   
　　With lancelike leaf, green but silver underneath,  
　　its flowers - white originally -               
　　turned blue. The herb of memory,             
　　imitating the blue robe of Mary,               
　　is not too legendary                         
　　
　　to flower both as symbol and as pungency.   
　　Springing from stones beside the sea,       
　　the height of Christ when he was thirty-three,  
　　it feeds on dew and to the bee              
　　"hath a dumb language"; is in reality        
　　a kind of Christmas tree.           

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 Injudicious Gardening
　　
　　If yellow betokens infidelity,
　　I am an infidel.
　　I could not bear a yellow rose ill will
　　because books said that yellow boded ill,
　　white promised well.
　　
　　However, your particular possession,
　　the sense of privacy,
　　indeed might deprecate
　　offended ears, and need not tolerate 
　　effrontery.
　　 　What Are Years?
　　
　　What is our innocence,
　　what is our guilt? All are
　　naked, none is safe. And whence
　　is courage: the unanswered question,
　　the resolute doubt, -
　　dumbly calling, deafly listening-that
　　in misfortune, even death,
　　encourage others
　　and in it"s defeat, stirs
　　
　　the soul to be strong? He 
　　sees deep and is glad, who
　　accededs to mortality
　　and in his imprisonment rises
　　upon himself as 
　　the sea in a chasm, struggling to be
　　free and unable to be,
　　in its surrendering
　　finds its continuing.
　　
　　So he who strongly feels,
　　behaves. The very bird,
　　grown taller as he sings, steels
　　his form straight up. Though he is captive,
　　his mighty singing
　　says, satisfaction is a lowly
　　thing, how pure a thing is joy.
　　This is mortality,
　　this is eternity. 

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The Pangolin
　　
　　Another armored animal–scale
　　lapping scale with spruce-cone regularity until they
　　form the uninterrupted central 
　　tail row! This near artichoke with head and legs and
　　grit-equipped gizzard,
　　the night miniature artist engineer is,
　　yes, Leonardo da Vinci’s replica–
　　impressive animal and toiler of whom we seldom hear.
　　Armor seems extra. But for him,
　　the closing ear-ridge–
　　or bare ear licking even this small
　　eminence and similarly safe
　　contracting nose and eye apertures
　　impenetrably closable, are not;–a true ant-eater,
　　not cockroach-eater, who endures
　　exhausting solitary trips through unfamiliar ground at night,
　　returning before sunrise; stepping in the moonlight,
　　on the moonlight peculiarly, that the outside
　　edges of his hands may bear the weight and save the
　　claws
　　for digging. Serpentined about
　　the tree, he draws
　　away from danger unpugnaciously,
　　with no sound but a harmless hiss; keeping
　　the fragile grace of the Thomas-
　　of-Leighton Buzzard Westminster Abbey wrought-iron
　　vine, or
　　rolls himself into a ball that has
　　power to defy all effort to unroll it; strongly intailed, neat
　　head for core, on neck not breaking off, with curled-in feet.
　　Nevertheless he has sting-proof scales; and nest
　　of rocks closed with earth from inside, which he can 
　　thus darken.
　　Sun and moon and day and night and man and beast
　　each with a splendor 
　　which man in all his vileness cannot
　　set aside; each with an excellence!
　　"Fearful yet to be feared," the armored
　　ant-eater met by the driver-ant does not turn back, but
　　engulfs what he can, the flattered sword-
　　edged leafpoints on the tail and artichoke set leg-and 
　　body-plates
　　quivering violently when it retaliates 
　　and swarms on him. Compact like the furled fringed frill
　　on the hat-brim of Gargallo’s hollow iron head of a 
　　matador, he will drop and will
　　then walk away
　　unhurt, although if unintruded on,
　　he cautiously works down the tree, helped
　　by his tail. The giant-pangolin-
　　tail, graceful tool, as prop or hand or broom or ax, tipped like 
　　an elephant’s trunk with special skin,
　　is not lost on this ant-and stone-swallowing uninjurable
　　artichoke which simpletons thought a living fable
　　whom the stones had nourished, whereas ants had done
　　so. Pangolins are not aggressive animals; between
　　dusk and day they have the not unchain-like machine-like
　　form and frictionless creep of a thing
　　made graceful by adversities, con-
　　versities. To explain grace requires 
　　a curious hand. If that which is at all were not forever,
　　why would those who graced the spires
　　with animals and gathered there to rest, on cold luxurious
　　low stone seats–a monk and monk and monk–between the
　　thus
　　ingenious roof-supports, have slaved to confuse
　　grace with a kindly manner, time in which to pay a 
　　debt,
　　the cure for sins, a graceful use
　　of what are yet
　　approved stone mullions branching out across
　　the perpendiculars? A sailboat
　　was the first machine. Pangolins, made
　　for moving quietly also, are models of exactness,
　　on four legs; on hind feet plantigrade,
　　with certain postures of a man. Beneath sun and moon,
　　man slaving
　　to make his life more sweet, leaves half the flowers worth
　　having,
　　needing to choose wisely how to use his strength;
　　a paper-maker like the wasp; a tractor of foodstuffs,
　　like the ant; spidering a length
　　of web from bluffs
　　above a stream; in fighting, mechanicked
　　like to pangolin; capsizing in
　　disheartenment. Bedizened or stark
　　naked, man, the self, the being we call human, writing-
　　master to this world, griffons a dark 
　　"Like does not like like that is obnoxious"; and writes error
　　with four
　　r’s. Among animals, one has a sense of humor.
　　Humor saves a few steps, it saves years. Uningnorant,
　　modest and unemotional, and all emotion,
　　he has everlasting vigor,
　　power to grow,
　　though there are few creatures who can make one
　　breathe faster and make one erecter.
　　Not afraid of anything is he,
　　and then goes cowering forth, tread paced to meet an obstacle
　　at every step. Consistent with the 
　　formula–warm blood, no gills, two pairs of hands and a few 
　　hairs–that
　　is a mammal; there he sits in his own habitat,
　　serge-clad, strong-shod. The prey of fear, he, always
　　curtailed, extinguished, thwarted by the dusk, work 
　　partly done,
　　says to the alternating blaze,
　　"Again the sun!
　　anew each day; and new and new and new,
　　that comes into and steadies my soul." 

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　In the Days of Prismatic Colour
　　
　　not in the days of Adam and Eve, but when Adam
　　Was alone; when there was no smoke and colour was
　　fine, not with the refinement
　　of early civilization art, but because
　　of its originality; with nothing to modify it but the                        
　　 
　　mist that went up, obliqueness was a variation
　　of the perpendicular, plain to see and
　　to account for: it is no
　　longer that; nor did the blue-red-yellow band
　　of incandescence that was colour keep its stripe: it also is one of   
　　                                                                                  
　　those things into which much that is peculiar can be 
　　read; complexity is not a crime, but carry
　　it to the point of murki-
　　ness and nothing is plain. Complexity,
　　moreover, that has been committed to darkness, instead of granting it-
　　
　　self to be the pestilence that it is, moves all a-
　　bout as if to bewilder us with the dismal
　　fallacy that insistence
　　is the measure of achievement and that all
　　truth must be dark. Principally throat, sophistication is as it al-
　　
　　ways has been－at the antipodes from the init-
　　ial great truths.“Part of it was crawling, part of it
　　was about to crawl, the rest
　　was torpid in its lair.”In the short-legged, fit-
　　ful advance, the gurgling and all the minutiae－we have the classic
　　           
　　
　　multitude of feet. To what purpose! Truth is no Apollo
　　Belvedere, no formal thing. The wave may go over it if It likes.                                                                        
　　Know that it will be there when it says,
　　 “I shall be there when the wave has gone by.” 

Voracities and Verities Sometimes are Interacting
　　
　　I don"t like diamonds; 
　　the emerald"s "grass-lamp glow" is better;
　　and unobtrusiveness is dazzling,
　　upon occasion. 
　　Some kinds of gratitude are trying.
　　
　　Poets, don"t make a fuss;
　　the elephant"s "crooked trumpet" "doth write";
　　and to a tiger-book I am reading -
　　I think you know the one - 
　　I am under obligatioin.
　　
　　One may be pardoned, yes I know
　　one may, for love undying.
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When I Buy Pictures
　　
　　or what is closer to the truth,
　　when I look at that of which I may regard myself as the  imaginary possessor,
　　I fix upon what would give me pleasure in my average moments:
　　the satire upon curiousity in which no more is discernible
　　than the intensity of the mood;
　　or quite the opposite - the old thing, the medieval decorated hatbox,
　　in which there are hounds with waists diminishing like the waist of the hourglass,
　　and deer and birds and seated people;
　　it may be no more than a square of parquestry; the literal biography perhaps,
　　in letters standing well apart upon a parchment-like expanse;
　　an artichoke in six varieties of blue; the snipe-legged hieroglyphic in three parts;
　　the silver fence protecting Adam"s grave, or Michael taking Adam by the wrist.
　　Too stern an intellectual emphasis upon this quality or that detracts from one"s enjoyment.
　　It must not wish to disarm anything; nor may the approved triumph easily be honored - 
　　that which is great because something else is small.
　　It comes to this: of whatever sort it is,
　　it must be "Lit with piercing glances into the life of things";
　　it must acknowledge the spiritual forces which have made it. 

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The Mind is a wonderful Thing
　　
　　is an enchanted thing
　　like the glaze on a 
　　katydid-wing
　　subdivided by sun
　　till the nettings are legion.
　　Like Giesking playing Scarltti;
　　
　　like the apteryx-awl
　　as a beak, or the 
　　kiwi"s rain-shawl
　　of haired feathers, the mind
　　feeling its way as though blind,
　　walks along with its eyes on the ground.
　　
　　It has memory"s ear
　　that can hear without
　　having to hear.
　　Like the gyroscope"s fall,
　　truly equivocal
　　because trued by regnant certainty,
　　
　　it is a power of strong enchantment. It 
　　is like the dove-
　　neck animated by
　　sun; it is memory"s eye;
　　it"s conscientious inconsistency.
　　
　　It tears off the veil; tears
　　the temptation, the 
　　mist the heart wears,
　　from its eyes - if the heart
　　has a face; it takes apart
　　dejection. It"s fire in the dove-neck"s
　　
　　iridescence; in the inconsistencies 
　　of Scarlatti.
　　Unconfusion submits 
　　its confusion to proof; it"s
　　not a Herod"s oath that cannot change. 

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Nevertheless
　　
　　You"ve seen a strawberry
　　that"s had a struggle; yet
　　was, where the fragments met,
　　
　　
　　a hedgehog or a star-
　　fish for the multitude
　　of seeds. What better food
　　
　　than apple-seeds - the fruit
　　within the fruit - locked in
　　like counter-curved twin
　　
　　hazel-nuts? Frost that kills
　　the little rubber-plant- 
　　leaves of kok-saghyz-stalks, can"t
　　
　　harm the roots; they still grow
　　in frozen ground. Once where 
　　there was a prickly-pear-
　　
　　leaf clinging to barbed wire,
　　a root shot down to grow 
　　in earth two feet below;
　　
　　as carrots form mandrakes
　　or a ram"s horn root some- 
　　times. Victory won"t come
　　
　　to me unless I go
　　to it; a grape-tendril 
　　ties a knot in knots till
　　
　　knotted thirty times, -- so 
　　the bound twig that"s under- 
　　gone and over-gone, can"t stir.
　　
　　The weak overcomes its
　　menace, the strong over- 
　　comes itself. What is there
　　
　　like fortitude! What sap
　　went through that little thread 
　　to make the cherry red!
　　 ————————————————————————

The Paper Nautilus 
　　
　　by Marianne Moore
　　
　　For authorities whose hopes
　　are shaped by mercenaries?
　　Writers entrapped by
　　teatime fame and by
　　commuters" comforts? Not for these
　　the paper nautilus
　　constructs her thin glass shell.
　　
　　Giving her perishable
　　souvenir of hope, a dull
　　white outside and smooth-
　　edged inner surface
　　glossy as the sea, the watchful
　　maker of it guards it
　　day and night; she scarcely
　　
　　eats until the eggs are hatched.
　　Buried eight-fold in her eight
　　arms, for she is in
　　a sense a devil-
　　fish, her glass ram"shorn-cradled freight
　　is hid but is not crushed;
　　as Hercules, bitten
　　
　　by a crab loyal to the hydra,
　　was hindered to succeed,
　　the intensively
　　watched eggs coming from
　　the shell free it when they are freed,--
　　leaving its wasp-nest flaws
　　of white on white, and close-
　　
　　laid Ionic chiton-folds
　　like the lines in the mane of
　　a Parthenon horse,
　　round which the arms had
　　wound themselves as if they knew love
　　is the only fortress
　　strong enough to trust to.