【DOMINATION OF BLACK】
At night, by the fire,
The colors of the bushes
And of the fallen leaves,
Repeating themselves,
Turned in the room,
Like the leaves themselves
Turning in the wind.
Yes: but the color of the heavy hemlocks
Came striding.
And I remembered the cry of the peacocks.
The colors of their tails
Were like the leaves themselves
Turning in the wind,
In the twilight wind.
They swept over the room,
Just as they flew from the boughs of the
hemlocks
Down to the ground.
I heard them cry-the peacocks.
Was it a cry against the twilight
Or against the leaves themselves
Turning in the wind,
Turning as the flames
Turned in the fire,
Turning as the tails of the peacocks
Turned in the loud fire,
Loud as the hemlocks
Full of the cry of the peacocks?
Or was it a cry against the hemlocks?
Out of the window,
I saw how the planets gathered
Like the leaves themselves
Turning in the wind.
I saw how the night came,
Came striding like the color of the heavy
hemlocks
I felt afraid.
And I remembered the cry of the peacocks.

——————————————————————————

A Primitive Like an Orb by Wallace Stevens



I



The essential poem at the center of things, 

The arias that spiritual fiddlings make, 

Have gorged the cast-iron of our lives with good

And the cast-iron of our works. But it is, dear sirs,

A difficult apperception, this gorging good, 

Fetched by such slick-eyed nymphs, this essential gold,

This fortune's finding, disposed and re-disposed 

By such slight genii in such pale air.



II



We do not prove the existence of the poem. 

It is something seen and known in lesser poems.

It is the huge, high harmony that sounds

A little and a little, suddenly

By means of a separate sense. It is and it

Is not and, therefore, is. In the instant of speech,

The breadth of an accelerando moves, 

Captives the being, widens--and was there. 



III



What milk there is in such captivity, 

What wheaten bread and oaten cake and kind,

Green guests and table in the woods and songs 

At heart, within an instant's motion, within

A space grown wide, the inevitable blue

Of secluded thunder, an illusion, as it was, 

Oh as, always too heavy for the sense 

To seize, the obscurest as, the distant was...



IV



One poem proves another and the whole, 

For the clairvoyant men that need no proof: 

The lover, the believer and the poet, 

Their words are chosen out of their desire, 

The joy of language, when it is themselves.

With these they celebrate the central poem,

The fulfillment of fulfillments, in opulent,

Las terms, the largest, bulging still with more,



V



Until the used-to earth and sky, and the tree

And cloud, the used-to tree and used-to cloud,

Lose the old uses that they made of them, 

And they: these men, and earth and sky, inform

Each other by sharp informations, sharp, 

Free knowledges, secreted until then, 

Breaches of that which held them fast. It is 

As if the central poem became the world, 



VI



And the world the central poem, each one the mate

Of the other, as if summer was a spouse, 

Espoused each morning, each long afternoon, 

And the mate of summer: her mirror and her look,

Her only place and person, a self of her  

That speaks, denouncing separate selves, both one.

The essential poem begets the others. The light 

Of it is not a light apart, up-hill. 



VII



The central poem is the poem of the whole,

The poem of the composition of the whole, 

The composition of blue sea and of green, 

Of blue light and of green, as lesser poems,  

And the miraculous multiplex of lesser poems, 

Not merely into a whole, but a poem of  

The whole, the essential compact of the parts, 

The roundness that pulls tight the final ring



VIII

And that which in an altitude would soar,

A vis, a principle or, it may be, 

The meditation of a principle, 

Or else an inherent order active to be

Itself, a nature to its natives all

Beneficence, a repose, utmost repose, 

The muscles of a magnet aptly felt,

A giant, on the horizon, glistening, 



IX

An in bright excellence adorned, crested

With every prodigal, familiar fire, 

And unfamiliar escapades: whirroos 

And scintillant sizzlings such as children like,

Vested in the serious folds of majesty, 

Moving around and behind, a following, 

A source of trumpeting seraphs in the eye, 

A source of pleasant outbursts on the ear.



X

It is a giant, always, that is evolved,  

To be in scale, unless virtue cuts him, snips

Both size and solitude or thinks it does, 

As in a signed photograph on a mantelpiece. 

But the virtuoso never leaves his shape, 

Still on the horizon elongates his cuts, 

And still angelic and still plenteous, 

Imposes power by the power of his form



XI

Here, then, is an abstraction given head, 

A giant on the horizon, given arms, 

A massive body and long legs, stretched out, 

A definition with an illustration, not

Too exactly labeled, a large among the smalls

Of it, a close, parental magnitude, 

At the center of the horizon, concentrum, grave 

And prodigious person, patron of origins.



XII



That's it. The lover writes, the believer hears,

The poet mumbles and the painter sees, 

Each one, his fated eccentricity,  

As a part, but part, but tenacious particle,

Of the skeleton of the ether, the total 

Of letters, prophecies, perceptions, clods 

Of color, the giant of nothingness, each one 

And the giant ever changing, living in change.