http://s10/middle/4b1878fbg86c8ce6f0d39&690读书。读书。还是读书。

遇见卡森.麦卡勒斯，遇见这个女人的眼睛。

都说，眼睛是心灵的窗户。都这么说。于是，我喜欢去凝视这扇窗。卡森的眼睛啊，她是多么忧郁多么孤独！在书里遇见，便在瞬间被其俘虏。于是有好多天，我天天都在念叨她。念叨这本书。念叨《心是孤独的猎手》。想啊想。想啊想。想啊想。望眼欲穿。

在那个清浅的午后，我终于拥有了她。象小时候拿到糖果，那是怎样万般的不舍和深情啊。都是因为爱。爱都是滚烫的。滚烫的体温裹着滚烫的心。我捧着她，就象捧着我心里的恋人。我把窗帘放下来，企图挡住窗外晒进来的阳光。我要更近的触摸她，触摸她的孤独，她的绝美。

我知道。在这本书里，整个的黑人种族都病了。随之而来的是一种黑色的恐怖的黑人式的情感。这情感深深攫住了我。我感到一种难言的痛。卡森啊，她在纽约咖啡馆里说啊说。孩子们却拒绝去理解。可是我理解。我尽量深深地缩在安静的光影里来倾听她。我甚至能听到自己的呼吸，就在书本和沉思的气息里。

那个哑巴，辛格。那个孩子，米克。还有那个医生，考普兰德。他的女儿，鲍蒂娅。失去双脚的，可怜的威廉姆。我的心揪着。碎了。为这许许多多颗浸泡在孤独里的心。辛格拒绝对这个世界说话；而米克，这个米克，这个酷爱莫扎特的小米克，她只能蜷缩在别人家的屋檐下偷偷做着自己的音乐梦。要是她能上音乐课！要是她能有一架真正的钢琴！啊。会多么不同！可是。她只有贫穷。她在贫穷的后花园里暗自美丽着。那个令人尊敬的考普兰德啊，他一路扛着尊严和使命，走的是多么多么累多么多么踉跄啊。可他又是多么多么执着。谁又懂他的孤独他的伤？善良的鲍蒂娅啊，她在被压迫的鞭子下，却只能选择闭嘴和等待。而那个可怜的小威廉姆，他在冰窟的屋子里喊啊喊，喊了三天三夜，却没有人来。他的脚冻了，坏蛆，被锯掉了，却无处诉冤。这是何等的不人道啊，上帝。

我热泪盈眶了。泪，还是落下来。落下来。落下来。大颗大颗。打湿了页面。

别怪我心太软。是卡森。都是卡森。她的忧伤与孤独，就象毒药，深深深深浸泡了我。

是谁说？上帝从不创造孤独的人。如果孤单，一定是，你没找到自己的另一半。

见鬼。怎与卡森的孤独比！在这里，人人都是孤独的个体。人人都是。

我被考普兰德的绝望牵着走了。走进了绝望的谷底。

看那---

他等待着黑暗的可怕的愤怒，像等待走出黑暗的野兽。但是它没有来。他的肠子象灌了铅，他走得很慢，一路靠在篱笆和房屋湿冷的墙壁上。向最深处下沉，直到下面再也没有深渊。他触到了绝望的坚实底层，在那里安心了。

在这里，他熟悉某种强烈而神圣的快乐。被压迫的笑声，在鞭子下，黑奴对着他愤怒的灵魂歌唱。现在歌就在他的体内---它并不是音乐，只是一种歌唱的感觉。安宁的重量，被水浸透了的重量，压迫他的四肢，惟有强大的真正的使命能推着他走。

为什么他要前行？为什么他不在最深的耻辱尽头休憩，获得片刻的满足？

但他向前走。

好样的，考普兰德！好样的。你没有放弃尊严。你没有被绝望击溃。你还在前行。

哦，自由；哦，平等；哦，人权。哦，这一场隐秘的交流。

我听到有火焰在燃烧。就在那。噼噼啪啪。这让我激动。这让我想起《肖申克的救赎》。拯救，只能靠自己。靠心中永存的信念，不灭的斗志。

书，没有读完。尚不清楚,卡森的孤独最终会蔓延渗透到哪里。会是怎样的结局。但是，知道这些，已足够了。足够了。今天，我在雨里走着时，戏剧化想到了现在美国的白宫。那个黑人总统。这是卡森当年诉写孤独时不能想到的。由此我信了，没有什么不可能。