当你第一次在我的瞳仁里成为一方令人心悸的风景时，你是一只纯洁忧郁的小白鸽，在茫茫的林海里曳着低低的鸽哨。

       也许是前世所注定，我们小小的梦的暖阁同时伸出那条弯弯曲曲的山径。山径的一头系着外面世界的精彩，一头系着我们困惑的青春，中间的那一段被大山的雄健拧成一根细细的线，细得根本无法产生哪怕是一个小故事的标点。

       生活是一首隽永的歌，每一个或舒缓或强劲的音符都颤动着我们每一根脆弱的神经。长长的木走廊里，我们频繁的脚步不断叩动每一个日子的平静。

       如花的季节，我们站在小径的中间，你说你没有我梦中那条飘飞的红纱巾的神韵，我说我的那条红纱巾被岁月的潮冲得离现实太遥远。沉默是一种虚幻的雾，却正好把你脸上的含羞草遮住。我们停留在那片醉人的红枫林边缘，颤惊惊如小鹿般放牧五彩的梦幻，心中虽企盼却不敢摘下在红枫林中闪动着诱惑的那枚青果。

       星光暗淡的暮色里，葳蕤着你记忆深处的芨芨草却总开出零星的小花撩拔你心的潮汐。终于，我们沦为窃贼，齐步踏入一片泥泞太深的沼泽地。

哼一曲无悔的歌后，你伏在我阵旧的棉纱帐上哭了，莹莹的泪珠折射着最初的红枫林，一片已经干枯的枫叶从你的纤纤十指中滑落。

从此，我们肆无忌惮地踏入那片红枫林里作青春的游戏。那条细得根本无法产生哪怕是一个小故事标点的山径，却活泼泼地复活了整个春天。每一片树叶、每一株小草、每一滴水珠都在我们的太阳下呈现出一种陶然的意境。

但是，在世俗中横亘了几千年的枷锁太沉重了，你承受不起，我也承受不了，两只小小的蝴蝶挣扎着不肯上演那一幕现代的《梁祝》。

定格在六寸风景中倚窗沉思的我在你母亲的掌心里化着千万块无法拼拢的碎片，伴随寒风飘飞成一种残缺的意象。亭亭在油画中的你在我父亲的目光中以一种忧怨的姿态扑向熊熊烈火涅磐成只只黑色的蝴蝶飘进千年的《梁祝》。我在这只只黑蝴蝶颤动着的羽翅里坐化成一尊泥塑的佛。你红色的眼眶挽来整河的水，溶化了我泥塑的体，只有灵魂倏然飞进了远古的坟莹。

每一个寒冷的雪夜，我都点一支袅袅不散的思绪，虔诚地站在你久闭的小窗外全身心地雕塑一个真正属于我们自己的贝壳，一朵真正属于我们自己的浪花，但这些全都镂刻在你的悔恨里成为一种千年的化石，一种失去活力焕发不出芬芳的美丽。

你说，用手与心雕刻出一种死亡的艺术，是否正是我这位创作者的悲哀呢？

昨日里还捻着不舍的恋，今日却搓起难解的恨，这是否正是一种最为痛苦的禅变呢？

我走了，沿着那条山径走向外面世界的精彩，去修补我不灭的青春梦。那片红枫林也消失了，我不企盼每一片树叶、每一株小草、每一滴水珠再于我们的太阳下呈现一种陶然的意境。然而，那株友谊的长青藤也不能在我们的阳光下悄悄然用触须爬满彼此的小窗么？

于岁月的碾棚里，我不再怀念昔日的那一片红枫林，只有心灵的长青藤颤动着蓬勃的渴望——把小白鸽所有低低的鸽哨织满一个绿盈盈的童话。