细雨朦胧又清明，阡陌红尘寄哀思
人间四月，又是清明。这个芬芳的季节，遍地落满桃花，杏花也开始凋谢，实在是匆匆了些。我陪母亲回乡去上坟，一路霏霏细雨，把斑竹与梨树，都染成了忧伤的灰色。
曾听有人说，清明是逝者对生者的提醒。逝者，因为太多牵挂，不想走得了无踪迹。其实生者，从来也没忘却远走的亲人，始终记得这个悲怆的日子。
因此，每到清明，扫墓祭祖便成了必然的礼俗。清明时节的荒野处，枯山旁，百坟拱起，千碑林立。上坟祭拜的路上，细雨朦胧中，弥漫着浓浓哀思，淋漓着靡靡悲情。
清明细雨中，常会想起贺铸的《青玉案》：“试问闲愁都几许？一川烟草，满城风絮，梅子黄时雨。”读着这样的诗句，便明白了那些缭绕于心的愁绪。
俗世光阴里，我们都是赶路人。我和母亲及妹妹，淋着细雨，一路奔波来到了父亲坟前，恭恭敬敬摆上凄艳的黄菊花，点上香蜡纸烛，供上他爱吃的饮食。
父亲的坟墓周围，长满了野草，我们去年栽的万年青也更加葱葱郁郁。坟头的墓碑上爬满了青苔，字迹却依然清晰。不远处，矗立着几株竹子，随风摇曳，飒飒作声……
我们烧了钱纸，放完鞭炮，又找一根竹杆将幡挂上，没有漏掉一项仪式。尘世间的人，总是用这些古老的仪式，永不怠倦地想召回逝去的灵魂。
记得去年清明时，我给父亲写过几句话：“我们和你之间，不过是一个拱形的距离，只是，我们在云下，你在泥土里。”其实今年亦是，以后年年都是。
给父亲烧完纸，望着远处的山林和近处的坟茔，我的心情背后，始终有一些失落的痛楚无法忘记。越来越觉得，明白一些东西，其实不用等到我们都老去。
扫完墓，走在回村的路上，有缕缕凉风，揽入怀里。更有一些思绪，在四月的情愫里，翻滚又叠起，散淡又凝聚。午后的天空，终究没能熬过阴霾，又下起了小雨。
越来越低的云层下，空气虽湿润，四野还是满目苍翠。快到村边了，北山上的古庙里，传来了阵阵钟声。这是我从小就听惯的声音，经常回响在瓦屋顶、树梢间、竹丛里。在外漂泊了这么多年，每次听见这个钟声，依然有一种熟悉的温馨与宁静。
这些年，日子真实且琐碎。凡尘的念，已经不动声色地嵌入了我的心里。想起那些走进古庙的人，在钟声缭绕和香烟弥漫中，大都会生出一种虔诚的灵犀。我也去过古庙，大概因为无所企求，所以多是避开喧嚣，看看淡淡烟火，寻一份心静而已。
大千世界中，也许看多了磕磕绊绊的人生，所以即是我跪下膜拜，心也是茫然的。
熟悉的古庙钟声，又一次开启了我尘封的记忆。那些发黄变脆的往昔，虽然在寸寸抽离，可还是记得一些疼痛，记得一些错过，还有一些转身离去的背影。也许因为这些难忘铭记的殇，仓央嘉措才说，世间事，除了生死，哪一件不是闲事。
一年中，只有四月天，只有清明节，我们才会去到生离死别的坟地。只有如此贴近死亡，我们才会想起生与死这个古老的话题，深刻理解它的对立与统一。
万物本来残缺又矛盾，就像明媚和伤痛并立。如果说我在坟前的祭拜，是为了留存一种思念；那我静静地聆听古庙的钟声，就是为了寻求一种禅意。虽然我对神灵知之甚少，却依然怀着一份佛家仁慈，收拾起皈依的莲心，以免徒劳的为难自己。
伴着烟雨回到村里，转角处的青石小巷，又见一柄柄久违的油纸伞，遮住了低过屋檐的光阴。老家的模样，几年前已葬于岁月，仿佛告诉我，每一场盛宴，都会散去。
庆幸古庙的钟声还在，让我没有忘记以前的岁月。记得那时伴着钟声放学，路上偶遇父亲，春寒中，一双冰凉的手牵着我，而一颗热乎乎的心，暖得我直想落泪。
终是天地有情，每年送来清明。我在梦里，踮起脚尖，遥望远处的亲人。清明，清清明明的记忆，是不会抹灭或是减持的。岁月里的那生离死别，哪怕都被时光覆上了苍凉的味道，思念，还是会随着清明雨，淅淅沥沥；还是会随着杨柳风，慢慢飘飞……
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(2019-04-04 10:14:38) 
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