烟雨红尘卖花声
周末，和妻留宿古镇，清早起来，忽然听见卖花声。隐隐约约，似在巷子尽头，沿着温情的晨雾，一长一短轻递着，是那么平淡、悠远、空灵。
卖花人，脚步很轻，伴着云朵和露水，踏过一块块青石，带着一路春色。一户户旧环深漆，风动门移，继而闪出买花人的衣裙，一袭水红，或一株嫩绿。
巷子是深深的，在岁月的廊檐婉约；声音是远远的，随晨风在耳畔迂回。
卖花人不着急卖，买花人不急于买，沿袭岁月的默契。卖花人传递河开杏绽的讯息，买花人寻找生命的某种舞姿。卖和买，两两交织，无关风月，只缘季节。
古镇深巷，安静或忧伤，怒放或图腾，在光阴的轩窗里，温润着冷暖岁月……
下班回家，一束花，是妻买给自己的，无需人送或送人，那是光阴角落的一部分。或施于案头，或供于瓶中，配以洁净暗花的桌布，绿菜白粥加碗筷，就是一幅绝好的简笔。也可簇在一只白底蓝花的碗里，风干焦脆，任花香凝固在每一丝空气里。
外边是锦衣烈帛，铺天繁花，窗内是深云浅松，满室静气。那干花，或夹于书间，做成标本，若干年后，人、花、书俱老，生命会一一复位，日子依旧唇红齿白。
无影的光阴，也许如绣花针落地，没有一丝响声，只会悄悄零落成泥。
花是赤脚的，不带任何负累，绽放着原始的气息。油盐酱醋的日子被珍珠滚过，圆润跳跃，无声无息。喜欢的花，都是极普通的。烟粉的杏花，干净的栀子，洁白的玉兰，但不会是玫瑰。太热烈的东西，烧得很快，只能送人。
地铁口、十字路；情人节、圣诞日。花像黑夜的精灵，温馨凌厉，一路披靡。“先生买束花吧！”车门口，摇窗旁，手挽手的恋人背后，冷不防会冒出这样的声音。
多年前去丽江，酒吧是暧昧的，有人买花，给唱歌或跳舞的人。一条长桌，十几人围着。灯光昏暗，舞池低矮，内有艳妆红唇的女子扭捏。有个相熟的人下去跳舞，腰肢软得像蛇，头发解开的瞬间，像瀑布垂下，再扬起，已甩成车轮。
后来她得了癌症，妻告诉我时，我正在噼里啪啦打字。是肾癌，已漫及小腿，行动已不灵。一瞬间世界好静，我停住、回头、起身，抬手想召回点什么又无奈地放下，是真的么？一遍遍问，满脑子都是曾经买给她的花，还有她当年的舞姿。
同事聚会，中途有人卖花，十七八岁，挎着篮子。“先生买束花吧！”女孩挨桌兜售着问。有男士上前搂住她，她并不躲闪，他与她耳语，太闹，听不清。
后来这个搂一下，那个搂一下，这些办公室正襟危坐的人们，开始发酵酒兴。女孩粗糙，并不好看，亦不见多大委屈。后来想想，茫茫众生，也就是这个样子。
有人掏出皮夹，抽出几张大洋，说这桌女士一人一枝。花，十元一枝，用锡纸包裹，打着蝴蝶结。那天，几个女同事的玫瑰，都是不相干的人送的。
最盛大的卖花场景在昆明，多到倾城，几毛钱一枝，很便宜。有人一箱子一箱子托运，送给友人女儿结婚，是百合，满屋的百合，可以淹没一切。
终是喜欢古镇的花，一直留念至今。花是清淡的，沾了露气，白宣浸过，只卖有缘人。
其实不见得要买，听就好，隔着雾，坐在窗旁，让声音滑进耳里。手中的书，纸微薄，字里行间的温润，都是别人的故事。花年年开，人岁岁等，再自然不过的事。“小楼一夜听春雨，明朝深巷卖杏花，”只觉得好，不记得是谁的诗。
烟雨红尘卖花声，却未见卖花人的样子。或许是穿着烤白衣衫，碎兰花裤，青底月牙布鞋，也许，还有一条乌油油的大辫子。
她或许普通，但干净，眉眼间卧着一团露水。也许没太多文化，不是深闺里的小姐，也不是那个被人们嚼烂了的、撑着油纸伞摇过雨巷的紫衣女子。她就是她，不需要乌发云髻，更无需媚眼行世，她是自然的，伴着烟雨红尘，年年和风和雨和云在一起。
小小一枝花，引来一剪春情。用一笺淡墨，书一段静美。我喜欢这样的卖花人和买花人，还有那一长一短的卖花声。
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