小说家必须要有痛感。

小说家的内心细腻而粗犷。他们对幸福的感觉及视觉与别人不同。比如鲜花，常人看到的可能是它的色泽、闻到的可能仅仅是它的香味。小说家则不是，他看到的是它的肉体和线条，想到的是它在野外生长时的青涩年华，甚至它旁边的狗尾巴草。

小说家通常忽略新鲜，他带着时间飞跑，让鲜花瞬间枯萎，揉皱的丝绸一样，攒在一起，如一些陈年往事，小说家拒绝发酵，他让那些水份在风里散发掉。

徐东就是这样一个小说家。

他是我的同事和朋友，我的办公桌在他对面，有时，他吸烟时会飘过来一缕缕烟雾。我们很少说话。我们达成了一种共识：好小说需要在沉默中产生。

而更多时候，虽然他坐在我对面，我却觉得他在一个很遥远的地方，也许，是因为他和他的西藏吧。

徐东的西藏是一个神奇的地方，它让我对生活、对文学、对远方产生了深深的敬畏。因为这种敬畏之情，所以，我变得异常寡淡，除了眼睛，我关闭所有出口，试图集中力量让某种东西喷涌而出。我想，我需要学习我的伙伴徐东，像他那样低下自己曾经高傲的头颅。自省。

曾经在西藏当过兵的徐东又回到家乡、回到繁华的都市，但是，遥远的雪山和清澈的湖泊已经融进他的血液，他像大山一样强壮，像湖泊一样澄明。他把那些寒冷的清澈的液体注入他的文字，所以，在读他的时候，不能不感到一种彻骨的疼痛。

徐东真的是一个很好的小说家，我认为。