普罗旺斯的春天

“卑鄙是卑鄙者的通行证，高尚是高尚者的墓志铭。看吧，在那镀金的天空中，飘满了死者弯曲的倒影。冰川纪过去了，为什么到处都是冰凌？好望角发现了，为什么死海里千帆竞争？我来到这个世界上 ，只带着纸，绳索和身影，为了在审判之前，宣读那些被判决的声音。告诉你吧，世界！我——不——相——信——”

“不相信什么？”

这才从诗里回过神儿来。嘴唇不能更干了，不透明的白皮结了壳儿耷拉在嘴上，脸也顾不上洗，好像一直都不洗一样。他挠了挠乱的跟鸡窝似的，也没得修剪的头发——特别现在是北风呼呼吹的时候。他有些不好意思地笑了。

“煎饼果子，不加蛋？”清早时候的煎饼摊子正忙，做煎饼的大爷忙着手里的，瞟了他一眼。

“呃，是！”他把诗集册子的角麻利顺直了，塞在棉衣内袋里，顺便从袋子里拿个硬币，规规矩矩地放在摊子上的破罐子里头。拢了拢衣服——拉链虽是坏了，拿放东西倒是方便。

记不清是第几个这样的清晨了。重复的，让人快要忘了时间一样的重复。做煎饼的大爷总是在这儿，调侃他念诗的杂货铺老板娘也总是在这儿。变的无非是他念的诗，今儿是北岛，没准儿明儿就是食指了——反正也没人听得懂，所以还是没有变化。他一边跺跺脚，缩紧了脖子，一边等着煎饼出锅。眼睛四处瞧：杂货铺门口还贴着那张泛黄的外国电影海报：一个姑娘和一个男子骑着同一辆自行车；姑娘坐在后面，将手扣在恋人的腰上。这海报他不知道看了多少遍。简直看烂了，还不换：海报的角跟他的册子一样翻卷起来。

“什么时候给拉链上蜡？”杂货铺的老板娘又笑他。“下次就上！”两人几乎异口同声地说出来——他和老板娘。他有点儿害臊地干笑：咳，这能怨谁？谁知道他这句话说了多少次呢，简直快一个冬天！他把热乎的煎饼果子捂在怀里，朝桥头快快走去。

南城天桥的清晨一点儿没变：白雾一样的烟尘低低地悬在天桥上头，冬天里只觉得冷冽，倒没发觉空气呛人。行人步履匆匆，都忙着上班啦，上学校。所以他摆的摊子早上倒是清闲：谁大早上买你的花！到了晚上就不一样。天桥上换了景致：变了一群悠闲的家伙，买花的小姑娘多。竞争也强：头绳啦，糖葫芦啦，小姑娘们东逛逛西凑凑。

他找到自己的摊位：跟他一起的伙计早到了，花都快收拾好了。

“你又来迟！”伙计嘴里咕哝他。哪里是他来迟了？压根儿就是伙计自己来早了。他懒得回他，把煎饼拿出来吃，一屁股坐在伙计旁边。“昨儿晚上又念诗念晚啦？”见他不搭话，伙计回头看了他一眼。这倒是事实。他一边嚼，一边含糊不清地回他：“你说呢？”伙计一笑：“还搁这儿放屁。”两人都笑起来。

好容易将煎饼咽下去：这么多天一直是这么回事儿。他帮着伙计把花都摆弄好：一大捧各色的玫瑰啦之类的，旁边几支薰衣草插在冰桶里。

“哪儿来的？”平时不进这花。“批发商送的。”两人就这样有一搭没一搭地瞎聊，把时间打发了：平时推销的广告词都是伙计喊，他负责记账收拾整理。

桥上的行人从少又变多，他不得不打断了数来去车辆数量的无聊游戏。正是中午时候，人们又下班啦，放学了。他简直怀疑这一群人压根儿没变。背着书包的学生看得多，买的少。也买不起。伙计一边抽烟一边吆喝，一直吆喝到下午人们上班啦，上学校的点过去；两人就随便吃点干粮：到晚上才认真吃一顿。

就快到黄昏时候，桥那侧多了一个女人。背对着他，但也足够引起他的注意了：黑色的风衣一直到膝盖，瀑布一样金黄的头发倾泻下来，随意地搭在两肩。配着快到黄昏时候晕着的朦胧光亮，她像一座靠在桥边的金色浮雕。

他期待着她回头。

“靠，你癞蛤蟆想吃天鹅肉啊！”伙计见他凝神地望着她，随口骂他两句。正是这两句话的空隙，金色的浮雕转身了：完全就在他意料之中一样：美丽的脸蛋，慵懒的神情，耀眼地让人不敢凝视。大吃一惊，这简直完全就在他的意料之外。

隔着一条马路，他低下头数桶里的花：红玫瑰还有十三朵，粉玫瑰还有……

金色的浮雕向马路对面走了过来。这是个美丽的外国女人。他急不可耐地数着花，巴不得永远也数不清有多少支花。咳，希望她不是来买花的！他此刻就在内心祈求着。奈何祈求偏偏失效了：她就是来买花的。

她慢慢地蹲了下来，朝着他一笑。他现在有两件事情，简直悔青肠子：一是平时上学时候没认真学外语，害得现在寒假里打零工说不上成形的句子。谁知道呢，学的外语居然真有用得上的时候！一是没给拉链上蜡。简直要脏话连篇，骂自己祖宗！怎么就没想到早点给拉链上蜡呢？害得现在来不及把拉链拉上，把里面的破旧的灰色背心遮住。虽然这外面的棉衣也好不到哪儿去。他窘迫极了，手足无措，手忙脚乱。伙计跟得了失语症一般，一个字也不说了。全世界就等着他说话了。

他颤抖着把薰衣草拿出来递给她。人在这种紧要关头总能做出些连自己都意料不到的事儿。他觉得这薰衣草是独一无二的。玫瑰有一大桶呢。他不敢看她的脸，就盯着她的手，把薰衣草放在她的手里，还补了一句：“送给你的，普罗旺斯的春天。”脸简直要烧红了，希望她看不到。

什么稀奇古怪的句子！他在心里骂自己，估计是哪本诗集上看到的。他觉得自己什么都做不好，简直永远都抬不起头来了。美丽的女人轻轻笑了，握住了花，手往大衣里找去。他一下子拦住她了：“是送给你的，不要钱！”他担心她听不明白，就拼命摆起手来。

美丽的女人好像有些惊诧，呆了一会儿，起身。并没有走开去，而是拉住他的手，从此与他度过了幸福的余生。不过余生为了照料这个美丽的女人，他不得不放下写诗的爱好，花尽了所有的时间和精力，去谋了份他不爱的工作：为了赚许多钱养家糊口。再说，他还有卧病在床的老母亲呢！

想象就此戛然而止了，他眼前的是插在冰桶里的薰衣草。它们插在那里一动不动。

他抬起头来长叹一口气，仿佛庆幸这只是自己的想象。美丽的女人仍旧在桥的那一侧。她的美丽一点也没有改变。

她向马路对面走了过来。他这次有了充足的心理准备，慌乱的程度稍稍减少了：仍是在数花。美丽的女人蹲了下来，朝着他轻轻一笑。怎么跟想象中一模一样！他简直大吃一惊。他仍旧不敢抬头看她。于是他盯着她的手。她的中指上是一枚戒指。准确地说，是一枚钻戒。他一阵放松，又一阵紧张，最后是一阵遗憾，一阵嘲讽，一阵庆幸。这都在一瞬间完成了。他把薰衣草和许多玫瑰放在她手里，还补了一句：“送给你的，普罗旺斯的春天。”他记得普罗旺斯应该是有许多花的，不止是薰衣草。哪本诗集上看到的？他无暇顾及。真正的无暇顾及。她轻轻笑了，手往大衣口袋里找去，他仍旧拦住了她：“是送给你的，不要钱！”这回轮到伙计和女人一起惊诧了。伙计忍着没把嘴边的脏话吐出来。

他担心她听不明白，就拼命摆起手来。美丽的女人呆了一会儿，起身走开了。紧跟着来了两个女学生，很高兴一样：“可以也送给我们一些花吗？”他想都没想：“不行。”“啊？那你刚才送给她了啊？”看起来女学生失望极了。他脱口而出：“她是她，你们是你们……”话一出口也后悔了，谁能想到呢，人在这种紧要关头总能做出些连自己都意料不到的事儿。女学生也生气了：“不送就不送，怎么侮辱人呀？外国人了不起吗？”两个人气冲冲走了。

伙计气得一脚把放零钱的罐子踢翻了：先白送这么多花，又气走两个顾客。“你干什么？不想吃晚饭了吗？啊？”

等不了他回答，把外套拿上气冲冲走了。他在后头喊：“喂，我不吃晚饭！”从此他与美丽的女人擦肩而过，过上了清贫的日子，倒也没有放弃写诗的爱好。有时候会往杂志社里投自己的诗，明明模仿到朦胧诗派的精髓了，可杂志社像懒得搭理他一样，压根儿不给他回复。他会写很多自以为剖析人性、解读世道的诗，可杂志社里刊出来的无非是佳人才子、总裁秘书的风流故事。他告诉自己，是杂志社太忙了。实际上他也不知道，自己有没有天份？是因为他写的诗没有人看吗？这样的诗是先有看的人，还是先有写的人？现在的人都看些什么，现在还有看诗的人吗？现在得不到赏识，假如死后得到了赏识呢？连梵高都是这样呢！梵高生前都没卖出过一幅画。死后人们骂他是神经病：割了自己的耳朵。可就是神经病的作品才是好作品。好像正常人就写不出好作品一样。他不就是个正常人吗？所以他就写不出好的作品吗？莫名其妙的念想参杂了满脑。

更何况他还有卧病在床的老母亲呢！他不知道自己的选择是否是正确的：他没有违背自己的初心，坚持了自我。就像他当初说的一样：就算这条路永远也走不出成功，他也坚持走下去。因为他的初心本来就不是功成名就。可是他总感到一阵惋惜，好像违背了哪条准则，心中总有几分落寞。他的老母亲也等着他侍奉，诗人可不是个好职业。难道娶了那个美丽的女人，找到一份称职高薪的工作，就是正确的选择了？

想象就此戛然而止了。他眼前仍然是插在冰桶里的薰衣草。它们插在那里一动不动。

他抬起头来，再次长叹一口气，仿佛庆幸这又只是自己的想象。这到底是真是假？他开始怀疑自己了。虽然那个美丽的女人就站在桥的另一侧，没有走过来的意思。事实就摆在这里，但是他仍然陷入了迷茫。陷入了他一直以来的迷茫。

晚上收摊了，薰衣草不知被哪个调皮的姑娘顺走了。反正没送人，也没卖出去。他倒是真的把吃晚饭的钱省下来了。收摊后饿着肚子一个人去了清晨的那个杂货铺。杂货铺的老板娘换了。他晚上没来过这儿，都不知道她们几个人是轮着上班。这倒省了他的心：省的问他，什么时候给拉链上蜡啦？也不用问他怎么开始抽烟了。他确实没抽过烟，但现在有抽一次的冲动。买了一包，没准备全抽，准备把剩下的明儿清早留给伙计。他憋手蹩脚地把烟点着了，看见出了杂货铺门口有两条路。他一口都没抽，把烟甩在地上，踩熄了。