发在人民文学出版社出版的《星河》杂志2014年春季卷上的八首

 

草尖上的佛光（组诗）

 

惠永臣

 

 

因果

 

寺院大门外的草，虽然

慢慢地枯黄，但月色照样安静地照在上面

它们有诵不完的经

它们一生抱紧钟声

抱紧从廊庑里反射过来的光线

 

如果那道木门是半掩的

如果那个僧人从河边汲水还没有回来

请相信

这些草们永远不会闭上眼睛

 

如果你看到的是佛边广大

如果你接受过羊皮经卷里隐约的月光的告慰

那么，请你在今夜

将曾经许过的愿重新再许一遍

 

如果你还在留恋往昔

那就请你

兀自对走过的路，再走一遍

 

 

江边的寺院

 

你有多少寂静，你就拥有

多少石头。江水静静地从寺院门前流走

但寺院里的佛

仍旧在那里，用微笑安慰着尘世

 

裸着半个肩膀的红衣僧人

在不停地扫着落叶。但江水里的身影

依然那么杂乱

 

干净的僧舍里，透出微弱的灯火

返照着江边一块块安静的石头

坐在石头上的另一个僧人

他目视着远方——

远方白雾正起，笼罩了另外的一座寺院

 

......经声里有着透亮的时光

让我恰好能够看见

一只鹰，飘浮在凡间的天空

 

 

甘南草原

 

秋风吹着鹰的影子，也吹着一朵马莲的

孤独。远处的雪山

抱着十万吨光线，普照着

一顶帐篷的

温暖。小镇上的银匠

叮当叮当地敲打着秋风里青稞的香

他的妻子，把一块牛粪饼

填进炉子的时候

他们的儿子赶着一群羊，从坡顶上下来

 

——草木开始枯黄

羊群咀嚼着巨大的寂静

不远处的寺院里，传来诵经声

玛尼堆上，有着安妥的魂灵

路过这里的人，放慢了脚步

灵魂有多远

他们就能走多远——

 

此刻，从风马旗上吹过的秋风

正好安慰了我的伤疤

 

 

秋日

 

我看到了秋风送过来的星子

晕黄且破碎

忘记加衣的人，蜷缩在时光的角落里

不停地哆嗦，但没说

一句话

过来的人和过去的人

匆匆。没时间洗掉脸上的灰尘和阴影

最关键的是他们

彼此没有认出自己

 

突然灯光打过来

仍旧是陈旧的模样

也没有打扫净角落里沉睡的话语

也包括哆嗦过后留下的脚印

 

这些平时昏暗的东西

此刻都发起亮光来，慢慢地呈现出背面的东西：

揪心的，破碎的，慌乱的，无所事事的

恍惚的，甚至无奈的

 

 

秋塘边

 

还有多少草木要慢慢地昏睡

还有多少鸟鸣，要离开家乡

远走

 

广阔的水域，映照着几片残破的身影

整片苇荡里，扣押着少许温热

和几只慵懒的蝴蝶

有风吹不远波纹

和衣襟擦不干的雨水

有秋雨打不湿的石头

它们安坐在这里

所发生的一切，它们彼此心照不宣：

 

包括刚刚从苇丛里窜出的两只红嘴雀

它们相约，飞到了另一片水域

当然，也包括

刚刚从两块石头上

分别起身离开的人

 

 

和尚铺

 

还有多少灯火没有熄灭？

在六盘山脚下的和尚铺，巫师不停地表演着

那些或明或暗的光亮

来自于一群羊突出的眼眶

还是来自于牛头骨里闪烁的水珠

 

乌鸦早已绕过落日

栖息在那个叫喊叫水的地方

回回马世杰赶着的牛群还没有回来

他的妻子已哄着孙子入眠了

 

六盘山脚下，大麦一片片地黄了

北纬以北的天空里，一场风暴正在酝酿

马世杰外出打工的儿子还在深圳

隔壁赵三的孙子

昨天从建筑工地上摔伤

 

丝绸的黎明还很遥远

巫师的表演还得持续

一会儿

赵三的孙媳妇已打呵欠了——

 

在悠长的声音里，我不由自主地

抖了抖

落在身上的尘埃和光亮

 

 

 

忧伤

 

寺院里的一朵花还没睡醒

诵经声就传出来了。那颗怀抱佛光的露珠

动了动身子......打碎她梦的

来自于一场风

 

诗人震亚说：有一位神，他昨夜梦过

我看见他敞开风衣，虔诚地跪下——

大佛依旧笑面如初

 

我不说廊庑里清净的石板

不说那位陌生人将我取进他的镜头

只说，菩提树上

一只歇息的蝴蝶

眼里的忧伤

 

细节

 

下午的光线，顺着栏杆泻了下来

一朵蔷薇仍旧无动于衷

它开花的声音，不会传过来的

即使细小的尘埃

也埋起了笑脸。悄悄地

悄悄地。我经过它身旁的时候

一只蝴蝶忽然亮出了

它最鲜艳的部分。顺着光线

恰好能够看见忧愁的面庞

 

——时辰不早了

楼角里的阴影，暂时隐藏了不为人知的部分

我担心，天上的神灵会把它们

又一次忽视了