病中
一

     太阳终于出来了，尽管是在下午，小区对面的楼房依旧渡了层柠檬色的光，生命是华贵的，那一刻，砖瓦都是饱满的。

      生了病，很漫长的病，记忆里从没病得如此之久之重之疲劳，恋着床，恋着睡眠。窗外风声、雨声、市声混沌着。雨下得缠绵，没完没了，早春模糊，像我的睡意。躺在床上，想着新鲜的玉兰是否开了，湖边的柳是否垂了线，大自然那么鲜嫩，干净得像个孩子，该来的终会来。

     昨天深夜，还听到窗外马路上，一个小男生撕心裂肺地在哭，不知受了啥委屈，用了那么大的气力。须臾，又听到一个大人急吼吼的声音，想着成长真不易。醒来却是安静的，朝暾初上，白白的一个世界，仿若什么都不曾发生，倒像是自个的一个梦。

      病情反反复复，期间听了一场课，赴了两场友人的邀约，以为无碍，却愈发重了。听朋友的话，用深桶子泡了腿，发了汗，煮了红糖姜茶，买了温度计。没输液，是懒得上医院，走到半路都折了回来。那样的嘈杂，费时费力，让人着实难耐，一味的依赖抗生素也不好。

    日子就这样慢慢挨下去，一天天，竟有点恐慌，像一朵花的香气，说没就没了。好久没打字了，日子都薄了。有时候，甚至想还会不会再写下去，净是些废话，自己都不愿意听，又说给谁。什么时候能站在时间之外，写一个故事，一个不为人知的故事，有关生命美学和低微内心的，那样的吐纳，像瑜伽，再自然不过。那是自己收藏的一条河流，从这端到那端，白茫茫一眼无尽。而不是花朵，这是两个概念，就像美和艺术从来都不一样，美是天下的，而艺术注定是自己的，有“我”的介入，方为真趣。

      花是美的，但不是艺术的，只有进入人的感情世界，窑变成自己的色泽，再一次呈现时，才是艺术。所以那个画家死在了异乡，他的画多不成比例，是变异孤独的，那是他的眼睛，深藏纸上。后面的属性和标签才是大众的。艺术是缓慢的，精神上的教养，上帝解渴的声音，那么微弱，要说关乎别人，也是别人的艺术艺术了你。就像这个春天一定还幽居在某个路口，不打扰人，也不被打扰，来了就来了，走了就走了。

     前几天出去买菜，天是阴的，风摇动着香樟的树梢，并不觉得冷。是春天的风，恹恹的，绿是老绿，并没些许新意。梧叶还没掉光，焦脆地挂在光秃的树杆上，风一吹，哗哗作响，似干花。这样的寂寞真好，如贴上去的简笔，只是一个轮廓，没太多的意象和心事，离冬不远，离春也不近，就那么清寂着。

一棵树总是美的，春天时鲜嫩，毛茸茸，有粉的声音一层层发生，耳膜是鼓的。纱帘外新煮了茶，白软软的，洗透了的香。春就是这样，飘忽着，一片叶子往往比一朵花更温和，更长久，更像春天。即便到了秋，通体黄透，一大片一大片往下掉，也是别致的。在路上，被风簌簌地刮过来又刮过去，那么惆怅。每晚散步，卷到脚边，俯身拾起一片，带回去放在飘窗上，夜便殷实起来。

     季节，只不过是随手拧亮的一盏灯，时光是矮的，笼着伏案的人，那层暗桔色，柔和而考究。安静里，多少人睡去，又有多少人安静地醒着。

二

     风扬起大衣的摆，慢慢地走着，并不急着到菜场。身边的门面都熟悉，生意并不好，冷冷清清。没戴眼镜，世界是模糊的，看不清任何人，这样倒好，仿若路上只有自己，街道也就变成了一个人的街道，那么空旷，如在旷野。

       很羡慕那些不知疲倦的车，没有归期似地一直往前开。心里想着要是不买菜就好了，便可节省下时间做些喜爱之事。

     菜场里没人等，熙熙攘攘净是些陌生的面孔，只有一次看见自己的爹妈提着袋子站在那选菜，袋子里装有香葱，绿绿的。我抱了一枝梅，夹了叠宣纸，远远地望过去。老太太穿了件鲜亮的袄子，戴了顶帽子，半指手套，低着头，很干净的样子。帽子是我买的，一眼的喜气，安稳得像年画。生命奇妙，俗人俗事的光环，亲切到到哪都能碰见。

      还有一个卖鳝鱼的，脸上有条疤，红赤赤的，是个女人，四十来岁，也卖螃蟹、黄颡和财鱼。我每次去都找她买。她没门面，只在路口进去不远处就地摆个摊，两个盆子，一块板子便是全部的家当。她麻利，笑得也轻盈，一边低头做事，一边应答着，偶尔抬头，也是明媚的。她收拾鱼，回身从摩托车龙头上扯下袋子，撩起旁边盆子里的水洗手，在围裙上擦一把，接钱数钱找钱，动作像流水。阳光暖暖的，照着简陋的菜场和她的脸，那么好。她不丑，挺好看的。

      关键是她对我好，鳝鱼卖别人35元一斤，卖我28。28是我还下来的价格，也就成了惯例，不管年节，她就这么卖着。即便饭馆成盆成盆的要，也比我的贵。她不关秤，高高的，还价也不反感，嘴里笑着说卖不起，却一如既往收着老价钱。她卖的是野鳝，真正的黄鳝，个头肥大，炒出来鲜嫩，肉翘翘的。

    有一次，我买了她的螃蟹，是公子，又跑到里面称泥鳅。贩子问多少钱，咋不买她的，也是个女的。我询了价，她说58，我说我买的价格你卖不起，她问多少，我说了价 。她说下次来，我也这个价给你，可知菜场的水有多深。一个男人过来，并不还价，提着就走，这点女人总是显得琐碎小气。

     每次去，依旧寻巷口的女人，有时候走过去，又倒回来，重新找一遍。她若不在，便很失落，向旁边摊位打听，卖花的告诉我，她家里最近有事。能有什么事呢？心里不免嘀咕起来，是不是儿子要结婚了？这一想，自己倒笑了，纯属杜撰，于她知之甚少，有没有儿子，真不知道。也会想她是不是病了，水那么深，天那么冷，那双手泡得那么白。又想她脸上的伤咋来的，年轻时是否有过噩梦，现在过得好不好，爱人待她若何，一连串的问题。

    总之。我开始惦记她，在这个菜场，从没这样惦记一个人，就像这个午后，我在键盘上想她，并写下有关她的文字。有一次，等了她一个月，要还她十元钱。见时，竟有点小兴奋。她说，不急的，你，我还不放心！

    有个买芋头的老太太也好，七十多岁，胖胖的，低头坐在一个小木凳上修芋头，那么专心，花白的头发搭在前额。市场闹哄哄的，独她静，像尊佛。她修的速度赶不上卖的速度，五元一斤，恒温，年节不变。只要碰见，也准会买。回家改刀，放点葱姜蒜粒，伴点红辣酱，上笼一蒸，白白的一盘。有时只稍许点点盐，清淡着，像刚长出样。

三

     昨天短信提醒，云柜里有快递，过十分钟又提醒超时或出现异常已被派送员取出。停下手里的笔，跑到门房找了找，无果；又冒雨去云柜输了密码，提示这个号没待取件。遂疑惑起来，越发想知道是个什么物件，给快递公司打了电话，折腾几个来回。快递小哥说还在云柜里，拿出来，又放了进去，云柜最近总出问题，实在不行，明天他过来取。

   没想到深夜十一时许，刚熄灯，有电话进来。拿起“喂”了一声，对方竟踟蹰起来，说是不是睡了。我问是谁，他报了身份，说把件取了出来，在楼下等。望了一眼窗外，枝摇叶颤，雨点噼啪声，忙穿着睡裤就跳下床，打着赤脚，想找件袄子穿。一想还病着，凉不得，遂向客厅捂在沙发上看电视的爱人喊，烦他下去一趟。

   想着，这个小哥真有意思，这么晚了，又是风又是雨的，还记挂着。

   另一个快递小哥也有意思。前几天，买了一条手绘的裙子，打开一看，远不是那么回事，质量草率得要命。没上楼，转身直接塞给快递小哥，烦他帮忙寄回去。快递小哥说，那你得和对方说好，我说不会，才学网购。他说那也得打个电话。一摸没带，他把自己的递给了我，沟通后，把手机还给他，又另给了十元钱。小哥回去，给我发来短信说，他原单寄回，不用快递费，把钱退我。


     用平板看了几部电影，日本老片子，过去式场景，局促的小站，暴风雪的夜晚。小人物小故事，罪犯警察，人情人性，那么纯洁安宁，又那么温和动人，一点都不躁。女人安稳，如雪夜里的小店，不需要太明亮，却是暖暖的。日本的女人真不错，心里安详，植了香气，有教养，没被打劫过。


     每天坚持临两篇字，给老师交作业，老师在那边等着呢。

     写到这，忽然觉得老南门外的樱花是不是要开了，若开了多好，雪一样一层层落下，纷纷扬扬的，整个春天就下下来了，巷子里也就染上淡淡的香。