我们是那样地神往一条巷子，一个院子，一片槐荫，一条长衫，一副眼镜，一张桌子一卷半开的书。

     我现在终于想明白了，其实我们是在思念书香。或者说，书香已经离开我们好多时日了。

    不错，我们有好多书，我们的写作数量，是史上空前的。然后，我们太多的砖头一样的书生下来就已不香。哗啦哗啦地，我们翻阅的不过是金币或被金币，还有极其可耻的戴了桂冠的谎言。当然，我们还看到钢铁的冰冷，灵魂的窒息，还有躲在字里行间的骗子们窃笑的目光。还有恶棍的诅咒，小贩的叫卖。每一个页码都是生硬的，都是无味的，有时有味，然而却是腐臭的。面对活灵灵的心灵，呈出一张张失去生命的脸宠。

    我们不能在月下读书了，我们不能在清风里读书了，思考，于前夜的前夜就已成了植物人，美也逃得无影无踪，连脚印也寻不到。书香，于月白风清之时悄悄袭来，在酒熏与茶酽之间做翩翩芭蕾态的日子，早成为密封的记忆，连一点气也透不出来。    

    书香已经很远，还不知能不能回来。

    刚刚看到一书，说周汝昌先生生前年年给曹雪芹过生日。每到四月，北京槐花香遍九城时，周先生的红楼大门洞开，那可真是书香弥漫。周先生这书读的，周先生这书写的，好香。

    但愿以后还会有这样的情景。

    想念书香，虽然古旧，然而，真是好香。