我们家乡多奇景。可当我在隘口乡花学村的田埂尽头看见它时，连呼吸都化作了山岚——青灰色的巨石上裂开数十道深痕，像被闪电劈开的龟甲。裂缝里蜿蜒着苍褐色的血管，虬结着向上攀升，直到在五丈高处迸出遮天蔽日的绿云。老农说这是四百多年的香樟，可谁也说不出是石头先裂，还是树根先至。

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       晨雾初散时，我伸手触摸这纠缠的岁月。樟树皮是青铜的质地，裂缝里渗着松脂的幽香；花岗岩却像凝固的浪涛，棱角已被时光磨成浑圆。树根在石隙里织就暗金色的网，有些深深嵌入岩芯，有些悬垂如老者的银须。石与树的交界处，竟生着青苔与地衣，宛若某种温柔的缝合。

      背着竹篓的老者用镰刀敲了敲岩壁："当年我祖父的祖父，就见它这般模样。"石头的裂纹里嵌着光绪年间的铜钱，树瘤上还留着大炼钢铁时的斧痕。暮色漫过田垅时，我看见樟影在石面上游移，恍若千年古砚里漾开的墨纹。

        山雨骤至的刹那终于懂了。银箭般的雨丝击打树冠，千万片樟叶翻卷成碧浪，而巨石在雨中愈发黝黑发亮。雨水顺着树根灌入岩缝，我听见细碎的迸裂声——不是摧折，而是生命在岩层深处舒展筋骨的吟唱。四百多个春秋的梅雨浸润，四百多轮寒暑的根系生长，让最坚硬的石头也学会了呼吸。

        离村时回望，巨樟正将斜阳裁成金箔，一片片嵌进石头的皱纹里。或许本就没有谁征服谁，当生命与光阴相遇，最锋利的对抗也会化作相拥的掌纹。就像此刻掠过垅间的山风，分不清是岩石在低语，还是古树在婆娑。