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       孵一只带温度的诗出来

                             张佳羽

看别人的诗，看着看着，有鹁鸪鸟从绿丛丛的诗行里飞出来，惊了我一下。它飞成灰揪揪的一团花，顺着空气翻滚出去，越翻越高，越滚越远，翻滚进云端里去了，云端张开口袋，将它裹了去，便不见了踪影。

鹁鸪可以飞去，家却还在诗里。找找看，在某两行诗的垄间，凹下去一坑传说，有干草编织着的浑圆，圆心是个窝，窝里正在酝酿着明天的和声……

我不由自主，将自己的高贵弯曲下来，蹲在边上，空投下单纯得极其复杂的目光。

窝里蜷缩着母亲的叮咛，那是一种意识，尚不是生命。它们浑圆，还笼罩着母亲的温度，蒸蒸而上着鹁鸪鸟特有的体味，让空气都归它们所有。

我会不会是诗人？将自己小了去，卧进这只浑圆的巢里，孵一首诗。

诗不是字，字多冷呀！它是一只蛋，可以是红皮的，可以是白皮的，也可以是黄皮的、绿皮的、花皮的，里面呢，可以是单黄的，可以是双黄的，也可以是三黄的。你可以让它孵出小鸟，也可以将它煮了、炒了，和其它东西混了。

高雅的时候自然高雅，低俗的时候自然低俗。高雅的诗，每一个动作都玲珑；低俗的诗，每一行间隔都粗糙。

诗这宝贝，爱它爱到骨子里，恨它恨到手发凉。噫吁嘻，好大的风啊！

吹吹身上的幻觉，通身都起毛了，外彩的下面，是雪白的柔软，温度像爬行的蚂蚁，到处寻找安乐的寓所。鹁鸪鸟会不会在这个时候飞回来？（我管不住诗的随意性。）是我惊了它，还是它惊了我，没有答案。

身子下面贴心的地方，是一窝蛋，可以是一只，可以是多只，可以是零只。它们共享的温度，似乎是相同的。（也许有区别。）是鹁鸪鸟的温度？是我的温度？是季节的温度？是可意的温度？没有标准答案，显得肤浅的深邃。

欣赏吧，欣赏吧，这一长串感慨，本可以无，却还是可以有了。这就是诗，欲说还休，怎一个笼统的“好”字了得……