一鸣有一个时期没有写什么，倒不是有什么紧急的事，它甚至常常在梦里想到一些好的诗，可是他就是不想写。每天他可以想起梦里的诗句，可是，到忙完事情，那些诗句他就是一个字也想不起来。每天面对肉糜，他想他的诗他的那些小说。那些文字是什么？一年或是数年没有人记得，也许会几百年后，有一天，会有人看到他的一首诗。也许不会有吧。一鸣坐在绞肉机前，这一天他没有吐，也没有想其他的。他的脑袋里空白。只到下班，他也没有想起什么，这一天就这样过去了。他拉开门，师傅站在了门口。