我说：你曾经说过，真正的爱就那么一次，那个人已从心头消失，诗的源泉就枯萎了。友说：那个人消失了，爱的种子还在呢，静候下一个春天那。我静静地笑了，清楚地知道，这个春天可能永远再不会来。但是有什么关系呢，能旁观他人的春天何尝不是一种幸福

        过于懒散，八月几乎没写什么文字，日子便如一片片鸡毛漏于指缝了。但是文字于生活究竟是无大用的，无非一种温度怛定的象征意义。我的心在八月的天空下，不悲不喜，如一方静寂的蓝，不急于被谁认领。

         情诗漫天飞的日子从二零零四到二零零九，五年的风花雪月，那些朋友动心的情诗哪一首又不是含泪而书？哪一天又不是一步一泣？哪一句不苍凉，不绝望？只是现在无力再写，不能再写，不敢再写！我的第一本情诗还在他那里，心力俱疲的他还收藏着吗?生活美满的他还会再看吗?那是年轻的我，以毁灭的姿势唱出的歌，是不是已经纸张泛黄，字迹模糊？那是我的左手字字带疼，起茧，淌血写出的字呢。

          八月出现了一个小小的起伏，然后携一方蓝潜进水里了。我还是我，别人还是别人，这世界依然宽容着我们的放纵和隐忍，生命，在自然的情绪上，还是最美！一直怀疑自己的脆弱，自己的容易动情，似乎每一根纤细的神经都被拴在自然里，被拴在很多的幸福和疼痛里，恍然醒悟：只不过过于孤独，孤独得太容易爱上别人，所以原谅我自己，原谅生活的本身，爱这孤独里的一些小小意外，一些善良和窗外的马蹄声。

         八月，是在城市里一个小公园的独自坐。出了四块钱坐车到荆门，什么都没干，就在公园里坐了一下午，这样是远距离观察自己的情绪，那么多的人一个不认识，却又都似曾相识，这样的感觉让我触碰到一种温暖。有开摩的确过来闲聊，我用手语把自己装成一个哑巴，再一起身，以行走的本貌示他，他便退出了我一方小小的宁静，心象一朵白云，笑出了声音。天空是蓝的，想起一个朋友，他也是蓝的，只是无从联系，忧伤是蓝的，其实无需联系，思念是蓝的！

         蓝，从天空到地面，从南方到北方。北方呵，那个写诗的男人是否正站在屋顶之上，怀念十年以后的我？那个叫我为“孩子”的男人可愿伸手来抚慰我的安详？那他就是我的一首诗，无字也生根。

        许多时候对生活的观察和感悟如同一个人在卖矛和盾，现实会击穿梦想，梦想会出卖现实，所以“蓝得糊涂”是心理的一种需要。我就兀自爱着吧，如果我善良，他就不会缺少快乐。天空越来越高，我站立的生命被一只鹰看成了匍匐的细藤，这并不让我感到不好，这样是真的太好：只是我想和他跳舞的人正蜷缩在一个我不知道的地方，把生命的暖流淌成一种淡淡的蓝，喂养在八月里寻经的人群！

         八月的蓝，是被月亮照亮的孤独，这孤独过于慈悲，让人忘却能表达的词语，和眼泪里的形容词。如你所知，秋的路途铺进了村庄，在一片红高粱上吐出了殷红的语言：不要说，你不要再说，爱情还有多近或多远。只是大地辽阔，如果心承受得起船只，便可以划出一个美丽的圆。­