偶遇一位旧友，他说近几年工程不好做，想转行，却又不知道做什么好——挣惯了“大钱”，实在看不上做小生意的，“那仨瓜俩枣还不够我以前一顿饭钱”。我笑了笑，没接话。其实小生意不见得赚得少，收获的充实与满足也并不比“大生意”差到哪里去。

邻居李婶经营着一家小吃店。说是小吃店，其实就是一个小摊子。摊车是辆改装的三轮车，铁皮柜刷着白漆，边角磕出了锈，却总擦得一尘不染。车头上支着一块木板，用红漆写着“李家馄饨”，日晒雨淋的，漆皮卷了边，倒比任何招牌都醒目。出摊的时候，李婶系着件蓝布围裙，戴着帽子和口罩，手里的长柄勺在大铁锅里搅来搅去，干净卫生，又干练利落，让人看着就安心。

每天清晨五点，她的摊车就支在镇子中心的十字路口了，一直到晚上才收摊儿。煤炉“呼嗒呼嗒”喘着气，大锅里的水“咕嘟咕嘟”冒着泡，馄饨下进去，白胖的身子在水里翻个滚，就浮了起来。李婶的手像长了眼睛，竹漏勺一捞，不多不少正好十个，盛在碗里，撒上紫菜、虾皮、香菜，最后浇一勺滚烫的骨汤，香气能飘到街那头的公交站。

有年冬天特别冷，我晚上加班回来，街上空荡荡的，只有李婶的摊车亮着盏小灯。她正蹲在车旁，往煤炉里添煤，哈出的白气在冷空里散得慢，像给她裹了层纱。“这么晚还不收摊儿？”我问。她直起身，搓着冻红的手笑：“有个夜班师傅，说就爱喝我这口热汤。”说话间，她从保温桶里舀出馄饨，又额外加了个荷包蛋，“刚煮的，你也暖暖”。那碗馄饨下肚，汤里的胡椒辣得人鼻尖冒汗，瞬间把我浑身的寒气都逼走了。

听街坊说，李婶的老伴早年动了大手术，家里欠着债，她这小吃摊，就是全家的指望。可她从没愁眉苦脸过，有人来吃馄饨，她总笑着问“加不加辣”，有人忘带钱，她挥挥手：“下次给就行，饿肚子可不行。”有回我看见她给乞讨的老人端了碗热汤，老人哆哆嗦嗦地要磕头，她赶紧扶住：“快趁热喝，天凉。”

如今李婶的摊车旁，多了个年轻姑娘，是她的女儿，大学毕业了，没找到合适的工作，就暂时跟着母亲学煮馄饨。姑娘的手法还生，李婶就在一旁看着，时不时提醒“火再小点儿”“香菜少放些，那师傅不爱吃”……李婶认真地讲，女儿认真地学，笑盈盈的，和母亲一样亲和、温婉。

李婶的小生意虽然看着小，但生命力很强，既养活了自己的家庭，又服务了周边的人。他们煮的是馄饨，赚的是零碎钱，可这些零碎钱，被骨汤熬得滚烫，被笑容焐得温热，竟也把苦日子煮出了甜滋味。

风里又飘来馄饨的香，我忽然觉得，这世上最牢靠的营生，从不在钢筋水泥的蓝图里，而在这些朝朝暮暮、一碗一勺的实在里。就像李婶的小摊儿，每天晚上亮着的那盏灯，不耀眼，却足够暖，照亮着每个为生活奔波的人。

《拂晓报》2025年9月24日