似有似无的声音

从四面传来，

从无处传来，

犹如八月夜里蟋蟀之歌。

他睡在这儿，

身体包在夜里，

像一只树皮下的小甲虫，

沼泽中被谋杀的旅者。

树液推着他的思想

向星星飞升。

 

大山深处有蝙蝠洞。

那些年，那些事，

密密地挂在洞中，

敛翅而眠。

有一天，它们将倾巢而出，

(远望如洞口四散的飞烟)。

在此之前，

听远处水声潺潺，

夏酣冬眠依旧。

 

黑色的树上，

一片叶子动了。

 

某个夏日清晨，

一个犁头卡住

死骨，残衣。

泥沼抽干后，

他，躺在那里。

现在他站起来，

天光中自顾自走了。

 

每个教区都有古老的罪恶

周围漩涡般生长着金色的种子。

顶盔的头骨出现

在犁过的土里。

行者上路，

山的眼睛跟着他。

 

每个教区的午夜，

射手的枪管开始哼鸣。

那时，翅膀挣开。

过去，在崩塌中膨胀，

黑暗，更甚

心中的陨石。

 

心神不宁，笔更不停。

一面旗帜风中抽响。

翅膀挣开，护住猎得之物。

这骄傲的旅程！

信天翁在时间的下颌里

老去，化成一朵云。

 

文化已经变成捕鲸站，

陌生人装成小孩

走过白色的山墙。

他在每一口呼吸里

都感觉到

那个被谋杀的巨人。

 

松鸡轻柔的啼叫从天域传来。

音乐，在我们的阴影中如此无辜，

泉水般在野兽之间涌现，

又仿佛被水柱的生长所限，

化成石头。

 

提琴之弓隐藏，成一片森林。

提琴之弓狂舞，成暴风雨中的龙骨。

驾驶舱被狂风之蹄踩散，

我们心中，像一个固定轴般平衡着

快乐。

 

这个傍晚映射

世界的平静。

弓歇在弦上，不动。

雾里，林中树静默，

水中苔原照出自身。

 

音乐无声的一半在此，

像树脂之香，从闪电击伤的

松树上升起。

这里，我们每个人

都得到一个地下的夏天。

 

在十字路口

一个影子挣脱，

如蒙恩般突然获得信心，

跑向巴赫小号指向的地方。

将自我伪装留在这岸，

任海潮击碎，回退，

击碎，回退。

 

 

At the outset. Like a fallen dragon

in some mist- and vapour-shrouded swamp,

our spruce-clad coastland lies. Far out there:

two steamers crying from a dream

 

in the fog. This is the lower world.

Motionless woods, motionless surface,

and the orchid’s hand that reaches from the soil.

On the other side, beyond these straits

 

but hanging in the same reflection: the Ship，

like the cloud hanging weightless in its space.

And the water around its prow is motionless,

becalmed. And yet—a storm is up!

 

and the steamer smoke blows level – the sun

flickers there in its grip—and the gale 

is hard against the face of him who boards.

To make one’s way up the port side of Death.

 

A sudden draft, the curtain flutters.

Silence ringing, an alarm clock.

A sudden draft, the curtain flutters.

Until a distant door is heard closing

 

far off in another year. 

 

.

 

O field as grey as the buried bog-man’s cloak. 

And island floating darkly in the fog.

It’s quiet, as when the radar turns

and turns its arc in hopelessness.

 

There’s a crossroads in a moment.

Music of the distance converges.

All grown together in a leafy tree.

Vanished cities glitter in its branches.

 

From everywhere and nowhere a song

like crickets in the August dark. Embedded

like a wood beetle, he sleeps here in the night,

the peat bog’s murdered traveller. The sap compels

 

his thoughts up to the stars. And deep

in the mountain: here’s the cave of bats.

Here hang the years, the deeds, densely.

Here they sleep with folded wings.

 

One day they’ll flutter out. A throng!

(From a distance, smoke from the cave mouth.)

But still their summer-winter sleep prevails. 

A murmuring of distant waters. In the dark tree

 

a leaf that turns. 

 

.

 

One summer morning a harrow catches 

in dead bones and rags of clothing. – He

lay there after the peat bog was drained

and now stands up and goes his way in light.

 

In every parish eddies golden seed

around ancient guilt. The armored skull

in the plowed field. A wanderer en route

and the mountain keeps an eye on him. 

 

In every parish the marksman’s rifle hums

at midnight when the wings unfold

and past expands in its collapse

and darker than the heart’s meteorite.

 

An absence of spirit makes the writing greedy.

A flag begins to smack. The wings

unfold around the spoils. This proud journey!

Where the albatross ages to a cloud

 

in Time’s jaw. And culture is a whaling

station where the stranger walks

among white gables, playing children, and 

still with each breath he takes he feels 

 

the murdered giant’s presence.

 

.

 

Soft black cock-crooning from the heavenly spheres,

The music, guiltless in our shadow, like

the fountain water rising among wild beasts,

deftly petrified around the playing jets.

 

The bows disguised, a forest.

The bows like rigging in a torrent—

the cabin’s smashed beneath the torrent’s hooves—

within, balanced like a gyroscope, is joy.

 

This evening the world’s calm is reflected

when the bows rest on strings without being moved.

Motionless in mist the forest trees

and the water-tundra mirroring itself.

 

Music’s voiceless half is here, like the scent

of resin rising from lightning-damaged spruce.

An underground summer for each one of us. 

There at the crossroads a shadow breaks free

 

and runs off to where the Bach trumpet points.

Sudden confidence, by grace. To leave behind

one’s self-disguise here on this shore

where the wave breaks and slides away, breaks

 

and slides away.