前天，读完高世现的诗，还在感慨“珠玉买歌笑，糟糠养贤才”；昨天，就痛感于诗歌的无力，和感情的无能。四个孩童的自杀，像一把新盐，洒在糜烂的被强制忽略的伤口上。所有的伤口都在发炎，在继续糜烂，继续腐朽。眼泪是无效的，彻夜的祈祷和诅咒似亦无效。无力节制的生活，无处求助。

面前摆满了诗歌作品，从各种版本的诗经，诗经注，汉魏六朝乐府，唐诗宋词，山海经，红楼梦，当代诗歌，名家诗选，杨键，杨克，高世现，以及我自己的大作，小作……然而并没有什么卵用。没有一句或一篇可以描述此事，描述此时此情。

这真的是一片新闻的乐土。然而，悲惨并不足以养育诗歌。所以对悲惨世界而言，诗歌仍然是荒芜的。

奥斯维辛之后，写诗是可耻的——是因为从来都没有写灾难的好诗。

敏感的心，似乎必须要避开痛楚的抽搐，才能有余裕写下略微的幸福。

切实的痛楚是一根小小的尖刺，足以扎破幻相的虚壳，虚荣的皮囊。

天之道损有余而补不足。人道则不然，损不足，奉有余。

凌晨时做了一个很清晰的梦。梦里穿过一大片坟地，高高低低的坟堆和碑石。下着小雨。A片的绿色的田野。天空是灰蒙蒙的。看不到远处。

海客先生近来好易，欲求一问，尚未得机。周末问问他吧。