在春天，常会遇见一场风，和风中裹挟的那些故事。

        那一场风，自关河起，吹过两岸三地，吹过春夏秋冬。汉朝的大风起兮云飞扬，唐朝的狂风吹我心，宋朝的清风半夜鸣蝉，明朝的风驱急雨洒高城，这些风过潼关，一样的风吹树摇，一样的风过浪涌，一样的等闲识之。

        那一场风，刮了多久呵，吹掉了多少长发，吹皱了多少面庞，吹花了多少胡须。吹得时间悄然老去，吹得青春孤独远逝。

        风把风吹死了，风吹着春天去殉葬。葬在未解冻的黄河岸，葬在杨柳萌芽的潼河边。

        风赶着诗去远方，诗中有雨水，有迎春花，有泛青的田野，有惊蛰的昆虫，还有一抹相思，缠绕在指间。远方那么远，只有一个人伫立在天边，像一棵树，守着一片云。见也能见，见也见不着。

        风来的消息早传遍了山河表里，早传回这形胜之地。是摇晃的树枝，是飘扬的尘沙，是鞭哨尖叫，是一个又一个单薄的身影。

        一场风之后，总想抬着头等细雨，雨却如害羞的小媳妇儿，低着头、斜着身、一闪而过。“唉，这咋就不见雨呢。”话音还未落，一场风又忽然而至。由小到大，由远及近。由凉薄到春寒。

        风过乡村，有落叶、有扬尘、有婴儿啼哭、有老人呻吟、有妇人咒骂，却唯独少了中年男人的呵斥，和少年逆风而行的边走边唱。

        风，还是决定去远方。