一杯牛奶红茶,对我还是一点作用也不起,还是静不下心来,书里的那一串一串字离我那么多年代,反而对我还有些效果,虽然字字句句像冬天一样冷得冒白气,可恰恰看到了写作者炽烈的时代良心,穿梭在他的文字迷宫里,得到了莫大的安慰,人性永没有被淹没。
捧在眼前的这些黑点在他泼洒出来之前曾是他快要结茧的伤疤，用双手捂热着，在那寒冷的时代静静的流着鲜血。而这样的天才却总是孤独，他不适合生活、婚姻、养一堆小天才，他适合独自全然的面对自然的奥秘，热爱自由，钟情着思考，独涉狭窄的缝隙，当然也被无数的爱送上那条独往的路，爱阻止不了他更大的使命和追求，抗拒繁衍的锁碎，那会吞没他对哲学和写作的好奇。
可我热爱这样的灵魂，却只能隔着一条河遥望，那里面流淌着平凡的生活，并不是我不喜爱他，而正是他那灿烂的精神被摆在书架上最不起眼的角落，接着灰尘，走过他身边的人很多懂的人少，我有幸闯入，他本喜欢安静，知音并不在多。也让我明白了这天才的可贵和自由的重要，也懂了他多么可爱却不能去爱，他最懂爱却悟着心的原因。
他无法接近，或者这是最文明的尊重，最深沉的对自由的理解，他宁可跟文字一起生活，自由当然是他的生命，他停不下来，只眷养他思维的生命力，把生活与常规的享受献给文学，把家空着。
那女人默默爱了他一辈子，为了最文明的尊重，已分不清是对文学的同样执爱还是对那男人的心疼。
我看他嘲笑了一生，孤苦了一生，趴在书堆上老去。这时那女人才来到他的身边为他下葬，埋掉最至高无上的对自由的忠诚，埋掉默默一世的爱。
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