Rain 
　　Edward Thomas 
　　　　
　　　　Rain, midnight rain, nothing but the wild rain
　　　　On this bleak hut, and solitude, and me
　　　　Remembering again that I shall die
　　　　And neither hear the rain nor give it thanks
　　　　For washing me cleaner than I have been
　　　　Since I was born into this solitude.
　　　　Blessed are the dead that the rain rains upon:
　　　　But here I pray that none whom once I loved
　　　　Is dying to-night or lying still awake
　　　　Solitary, listening to the rain,
　　　　Either in pain or thus in sympathy
　　　　Helpless among the living and the dead,
　　　　Like a cold water among broken reeds,
　　　　Myriads of broken reeds all still and stiff,
　　　　Like me who have no love which this wild rain
　　　　Has not dissolved except the love of death,
　　　　If love it be for what is perfect and
　　　　Cannot, the tempest tells me, disappoint.