小序：刚才发了《柳岸三桂》的图文，从始桂到残桂，六日而已，发表之后，自然想到黛玉葬花，还想到了洪烛的文章，现发表于下，供看官浏览。-- 10月6日午休之余。

    你的泪水快要流成河了。河上快要能划船了。河面漂满落花，明明是半路上掉进水里的，可看上去，像是跟泪水一起，从你眼睛里流出来的。只有你自己知道：眼泪正是为这些落花而流的。你无法忍住哭。忍得住的，那能叫哭吗？为了托举起更多的落花，泪水想流多久就流多久吧。

    用土葬花，用水葬花，用花葬花。用流不完的眼泪葬开不够的花。开不够，才落不尽啊。花落到地上，梦见自己还在开着呢。今天在枝头开着的花，并不知道明天就要落了。花开得没心没肺的，仿佛还准备一千遍、一万遍地开下去……花没老，看花的人却老了。

    花还在开着，还在落着，根本不知道看花的人已经不在了。它开给谁看啊？花还在开着，还在落着，根本不知道葬花的人也不在了。它落了，谁来给收场啊？

    黛玉葬花，一边葬落了的花，一边问开着的花。花从来不回答。花弄不懂：为什么偏偏只有这一个人，问这样的傻话呢？难道别人真的就比她聪明吗？开着的花像假的，做过的梦像真的。做梦的人反而使那些不会做梦的人，显得有点假。

    没人碰她，她的心还是碎了。花瓶一样的女人，被插在瓶中的花打碎了。遍地落花，都是她的碎片？

    是葬花，还是葬自己？每一朵花都是一个你。数一数吧，你有千万个自己。送走了一个，又来一个……数不清的花，看不够的你。

    是你葬花，还是让花葬你？花落在你的双肩，落在胸前，落在头发里，像黑夜的星星。只要一伸手，就有花落在你的掌心。然而你就是没有一点力气，把身上的花掸去。

    花落在你捧读的书里。是该看花呢，还是看书？书里是否写到：哪一天，哪一朵花会来找你？你不认识它，它只能以这种方式引起你的注意。

    去年有人陪你看花，你眼中不仅有花，还有他。今年你就不在了。他还在，还在独自看花。越看越伤心。弄不懂：花还在，为什么你却不在了？其实你也还在啊。你躲在花丛里看他。看他找不到你，究竟会急成什么样？

    花呀，别开了，看到你我就觉得烦。你开得再灿烂，最后不是还要落嘛。你开得再灿烂，也没办法让我高兴起来啊。放到别人身上，都是好事，落到自己身上，怎么就高兴不起来呢？是花出了问题，还是我出了问题？花呀，别开了。至少，开得慢一点吧。开得慢，落得也慢啊。免得我紧张得连眼睛都不敢眨一下。没心没肺的你，牵肠挂肚的我。怎么老是碰到一块呢？到底是你有点傻，还是我有点傻？花呀，到别的地方开去吧，你看不见我，我也就看不见你了。看不见你，也就少了几分牵挂。我不是怕看见你开，怕的是看见你落啊。我怕的不是你，是自己的牵挂。遇见花可以绕开，心里的牵挂却想躲也躲不掉呀。

    每一朵花，都有一个小裁缝伺候。它穿上量身订制的新衣裳。不，也许是同一个裁缝，照料着千万朵花。想尽办法让这朵花与那朵花不一样。再新的款式也会变旧的。花什么时候开始老的？当它的新衣裳变成旧衣裳了……你也是花呀，你还同时是自己的裁缝，尽可能使自己的心事跟别人不一样。别人很纳闷：她看上去没什么特别呀，可哪来那么多想法？累不累啊？她为何躲在没人的地方，对着花哭？唉，只有花才能理解她呀。要叫旁人撞见了，没准以为这是一个疯子呢。除了疯子，还有谁能在心里开出完全不一样的花？除了你再没有人能做到了。

    岸上的树有多美，水里的树就有多美。树上的花缓缓坠落，离水里的倒影越来越近。它终于与自己的影子合在一起。你也曾如此：满怀激情地拥抱着空虚。不知道那是空虚，还以为它是真的。不，似乎比真的具备着更大的诱惑力。

    花一落下，就变成尸体。那是人间最美的尸体。一点没变啊，生前的表情……临终的笑容仍然很有活力。你根本想不到：自己看见的不是一朵花，而是一朵花的遗照。

    花四处飘飞，在找自己的墓地？不在乎多大面积，只需要方寸之地。惟一的要求：它应该跟自己一样干净。不管生前还是死后，一捧泥土，才是最好的伴侣。其余的一切都是过眼烟云。眨一下眼，就变成了假的。不是别人在骗你，是你需要骗一骗自己。否则你哪来生活的勇气？否则你如何让做完了的梦安全着陆？

花没有白活一场，它被那最爱花的人看见了。花死了，也没多少遗憾，最爱花的人流泪为它送葬，亲手捧着它，埋下它。她的手染上了花香，落花的身上也沾着她的体香？花的美丽，谁忘不掉啊？看花的人就是纪念碑，过目不忘。花的名字，谁记得呢？葬花的人就是墓碑，一笔一划全刻在心里。除了她，还有谁会把花认作久别重逢的亲戚？还有谁会把花的凋谢视为再次的别离，越看越伤心？

    花不会替别人哭，你却在替花哭。把眼泪哭干了为止。花看不见你，你却不仅能看见花，还能看见对花落泪的自己。你比花更不容易。

     你没看出花是你的影子，你还以为自己是花变成的。在春风里葬花，你一点没意识到：这是一场提前开始的自己的葬礼。

    你也会开花呀。可你从不愿开给别人看，甚至不愿开给别的花看。你是最孤独的花了。没人知道你会开啊。更没人知道你是花中的花。明明你也会开花，可你就像不知道自己会开花一样。你是最孤独的花了。最终忘掉了自己前世是一枝花。

    要么写诗，要么作画。要么喝酒，要么沏茶……昨天有那么多人赞花，想出各种花样，赞美这美得不得了的花。你只在一旁，悄悄地坐着，静静地看着。今天花谢了，人也散了。那些赏花的人全散了，那些赞花的人全散了。只剩下你。只剩下你一个人，一边哭着，一边葬花。这才是真正的赞美呢，不仅赞美开着的花，更要赞美谢了的花。你要给那些谢了的花找一个好地方。你用眼泪，为落花陪葬。一朵花就是一滴泪啊。花还没落尽，你的泪已经流完了。你葬花，谁来葬你呢？你用眼泪葬花，谁会用眼泪葬你呢？傻姑娘，为什么就不懂得留一点泪水给自己呢？也许，你相信：这世界至少还有一个跟你一样傻的人？他的眼泪是为你而预备的？

    花没了，你肩扛的小锄头，还是迟迟不愿放下。叶子全掉光了，你的挽歌还没有唱完。开了一年又一年的花，却没结一颗果实啊，是忘了结果，还是怕果实是苦的，而拒绝长大？秋风扫落叶，动作很粗鲁的，哪像你那样温文尔雅？在无花的世界，葬花人该失业了？不，可做的事情多着呢，葬完了鲜花葬雪花。雪花跟你一样爱流泪啊。捧在手心一会儿就要化了的。

    为了让落花停留在半空，你不敢眨眼睛。为了让一缕烟停留在半空，你忍住呼吸。烟比花还轻。你是烟做的。花的面容，掩盖不了烟的身躯。有一种凋谢在上升中进行。你没照亮黑暗。可你照亮了自己。有一种释放，想忍也忍不住的。葬花的人，稍不留神，变成一朵天葬的花。

    花不知道什么叫老。花还没老就殒落了。你也不知道什么叫老。你还没老就凋谢了。花只比你先走了一步。你只比花多活了半年。老是别人的事情，与你无关。而忧伤，是你与花的共同语言。年轻的忧伤也是忧伤啊。甚至，是忧伤中最无知也最难熬的一种。你还没熬到头，就坐化于无边的哀愁。

    写在纸上的诗，迟早要揉成一团。写在手帕上的诗，迟早要付之一炬。写在空气中的诗，混淆于花香。写在脑海里的诗更不可靠，一觉醒来已被潮水抹去。没完没了的是写在你脸上的诗，不多不少，只有两行。没见过你哭的人永远不敢说读懂了你。

    花为媒，你认识蝴蝶了。蝴蝶为媒，你认识庄子了。庄子为媒，你认识诗了。诗为媒，你认识酒了。酒为媒，你认识忧愁了。忧愁为媒，你才算真正认识自己了。在此之前，所谓的自己，不过是一个陌生人。照那么多次镜子，从来没有看清楚过。你只记住自己的样子，很少想她是怎么想的。当你对花落泪，镜子里的那个人却在为你流泪。看上去比你还要伤心啊。

    黛玉为花写诗，我为黛玉写诗。花读不懂黛玉写的诗。黛玉应该能读懂我为她写的诗。可惜她已化作春风了。春风读不懂我为黛玉写的诗。