白衣书生

    春节来了，来到了，可它却如此空荡。坚闭的店铺，牢锁的饭馆，宽阔的马路，稀疏的行人，还有那似乎从没睡醒过的车辆，影影绰绰不着边际地游走，无不说明这一切。

    空气的冰冷，但并不刺骨，故作柔情地滑过脸庞，拂过手背，除了让人想起它曾来过，便只是冒出一头莫名而起的雾水：戴手套还是不戴，要不下回还是戴上吧。

    那些街边的梧桐，法国梧桐，是迅速发达而急速膨胀起来的欲望之都里，仅存下来的两条街的风景。然而又是如此凋零，剥落的树皮，枯残的叶片，稀稀拉拉地挂在尽写寂寞的空中，毫无生机，又不曾死去，如同一种仅仅存在的象征。

    没有人停下脚来注目，虽然谁也不曾匆匆。如同即便擦肩而过，也没人哪怕只是随意地扫视一般。那些路灯杆上悬挂的旗帜，轻飘飘地随风垂荡，似乎并未在意附近是否还有着同样鲜红的灯笼作伴。有雾，还是无雾，都不重要了。凌晨里的露水，也不知到底润湿过些什么，就连它自己都不曾记得。

    除夕的午夜，破天荒地响起了鞭炮的轰鸣，在窗外，在那些漆黑的不知名的深处，只管噼哩啪啦地炸响。第二天一大早出门，却并不见满地的落红。或许年已经来过了，在城市百无寥赖地慵懒与麻漠中，自顾自地在毫无观众与欢呼的大街，来过了，却又不知去处。

    没有听见鸟儿的吟唱，雄鸡的早鸣，就连野猫趁机寻欢的叽呜都不曾听见。那串风铃，还在雨棚下沉睡，如同从不曾醒来。它又该怎样叮当，随风抚琴般清脆呢？没有人知道。如同没有人知道，那些过去与未来。

    兴许还应当有着骑了毛驴回家过年的人，信誓旦旦不去高山滑雪不罢休的人。姑娘还是小伙，老人还是孩童，似乎谁都不曾留意，谁都不曾过问，他们的来，与他们的去。没有起风，却如同风刮过一般，苍白。

    故事里的人，到底没有走出故事。那些皱皱巴巴的过往，那些流汤滴水的情愫，皆因不见人声而沉寂如初。一切来了又去了，却如同从不曾亲临。你说什么？过年了么？大年初一的白光里，似乎到处都迷乱着这样一些眼神。问是问，却并不让人感到力气。

    信，在纸张的套筒里，在电波的颗粒里，在新年的无所事事中，迷失了方向，找不着北。拐卖，还是劫夺，从没听人说起过。或许，远方的朋友还好，年也过得热热闹闹地吧。即便没有问候，没有祝福，都会过得好好的。满脸的喜悦，不只爬满了眉梢；漫天的欢笑，从不曾停息。或许，就是这么样的。你安好，我便晴天。

    新春的礼物，有或没有，在或不在，都不重要了。谁让这个春节空荡如洗？