【自序】

我是一个用内心写字的人，因此，我常常失语。面对陌生的人或是欢喜的人，大部分时间都在静听。

时常，我看到自己内心的点滴零星飘落，波澜不惊的沉淀，板结，最后无法翻覆。于是，我用书写寻找出口。时间久了，说话更加变成一种苍白。

我知道，从心内的书写到语言的表达是一次漫长而且可以随意终止的行走。

人的生命中，我们都会带着一些秘密死去，即便以写字为生的人也不能例外。这块黑暗的角落，常常在岁月中模糊，却被灵魂记得，无论多久，都鲜活而且，饱满。

隐秘的东西越多，看到阳光的时候，越会觉得刺眼。内心也就越会不安。

清晰的夜里，甚至，你能看到隐匿在孤独深处的怨忧，成为一些顽疾的病灶。

这个世界，如果有一个人能真诚的与你谈话，他会给你更多的安全感。只是，我是情愿相信的，无论是真实还是谎言。也许，我是一直这样在乎状态而淡化界限的。于是，我的字也变得流离失所。

我无可救药的迷恋回忆里的片段。有粘稠的辛辣味道。

每次回忆，都是一场谈话，面对的始终是自己的灵魂。在生命的旧时模样里，我时常梦到素年锦时，一场又一场的花开花落。生命本是一场幻觉。经历的，遥远的，时常混淆记忆，分不清哪些曾经来过，哪些还在前方。也许，有些东西是自身分出去的一部分，也许，有些东西只在自己的潜觉里。

                                                            图片来自倾寒倾城的博客