我是没有资格说写作这件事的。一是自己坚持写作二十多年，没写出多少东西，二是自己写出来的是文学作品吗？常这样问自己。我知道，自己写的，不是文学，是自己的热爱，自己不是在写作，是在写自己的喜欢。这些年下来，也没多少值得自己可以骄傲的文字。

　　经常有人问我，还在写？一年能挣多少钱？你写一百年，也成不了鲁迅。每听到此，我就有点着急。不是怕别人笑话我，实在是自己不知道该怎样和他辩解。因为热爱文学喜欢写作，我遭遇过许多次这样的诘问。但我知道，敢这样说我的人，都是关心我的人。那自己为何还要这样写来写去？

　　因为我有一个理想。就是为从我脑子里蹦出来的奇思妙想，或者人和事物，找到一个存在的理由。既然他们在我眼前如此鲜活生动的出现过，我就应该把他们忠实地写下来。这就是我写来写去的唯一理由。像我，写下的文字变成铅字，是在上世纪九十年代初，尽管那时稿费不多，但却给我的人生制造出了未曾有过的激情和快乐。那时，条件也不好，邮寄东西也没有现在方便，但写作的激情，真的是十分高涨。常常写到半夜三更，直写到没有墨水了，才肯罢休。

　　这么多年的坚持，也发表了不少东西，可总是徘徊在省、市级的刊物上，不像有些人，写一篇小说就名声大振，然后自然而然就进入了创作的正道。我似乎走得很不顺，这可能也跟自己没好好下苦功学习有关。反正写的很吃力。加上生活的压力，有五六年，书都顾不上看，但在内心，总有文学的微光在闪烁。直到二千年后，才又动起了笔。这时的文学，已经进入了一个新的时代，网络文学和青春文学让文学变得十分热闹，那些十、七八，甚至二十多岁的孩子们，竟然因为写作收入过了百万千万，而自己一年下来也不过一万多块钱。于是我开始思考，是否继续在写作的路上狂奔。

　　也有几次对热爱的文学痛下过决心，不再订阅任何的文学刊物，不再把钱花在任何和文学有关的事情上，不再写作，但过了一段时日，内心总觉得无聊，对文学仍有着千丝万缕的牵挂。看着电视上那些满口的皇阿玛和格格，还有云来雾去的穿越剧，我的心总是空空荡荡的，不得不坐回到书桌旁，拿起灰尘满面的那些书，寻找自己的乐园。

　　写作的意义到底有多大，没有人能够拿尺子来丈量，也没有人能够说的清楚。文学的魅力能持续多久，并不因为莫言得了诺贝尔文学奖而光华恒定，相反，阅读的无限可能性，让文学变得更加充满魅力。当下，人们都在用电脑写作，而一部手写稿，又是多么让人感到惊讶和敬佩。不跟风，不眼红，保持平常心，以自己的眼睛、心灵，体察世道人心，写自己的文，唱自己的调，即使发表不了，也是自己辛苦所得，这就是文学和写作给我的全部意义。

　　热爱写作，在文字的丛林世界里感悟真善美，在文学的星空下，放飞自己的梦想，这样的人生，也许没有华厦美衣裳，但心灵的充实与自在，真的让人有如沐春风的感觉。心情不好的时候，可以读一些诗歌，在精简的笔触下体味文字的玄妙，要是有足够长的闲暇时光，我可以看看自己喜欢的作家的小说，比如裘山山、蒋韵和迟子建的小说，那些细腻温馨的人物和故事，既展现了作者古道热肠的善良心怀，也体现了文学始终能够关照冰冷的现实，虽然它不能改变什么，但它能像月光一样，给个体生命以温馨的抚慰。

　　母亲多次对我说，快不用看书了，看的多了，就是书呆子。望着母亲一头的白发，我的心隐隐在疼。看着别人家的孩子开着车来来往往，母亲一脸羡慕，嘴上却说，车有啥好，既费油花钱还不安全。当我去年八月十五开着朋友的车回村看她时，母亲却说，人们都说小车比大汽车好坐，我坐一坐，看他们说的是不是真的。我就开着车在村里窄窄的村路上转着，母亲像个孩子一样开心的这儿摸摸那儿拽拽，说全是皮子的吧。我说，跟我到城里住几天吧。母亲就不高兴了。她说，家里的鸡儿狗儿猫儿咋呀。我说走几天又饿不死。母亲不高兴了，就要下车，我赶紧停住，母亲下了车就往家走去。

　　拿我那点可怜的稿费买一辆十万块钱的车，自然还是很遥远的事。但看着进入作家富豪榜的那些人，那个又不是凭着作品的实力进入榜单的。虽然也有人对此不以为然，但我觉得，只要有人看你的东西，就说明有市场。那些写玄幻小说的网络写手，据说月收入也有几万。身边有几个弄文学的朋友，也开始和传统文学决裂，要写那些所谓能挣钱的东西，写来写去，最后还是没有一个能写成，然后无奈的说，真是不行了，连一个青少年的智商也比不上。

　　说实话，这么多年我能始终不懈的坚持写作，是因为写作让我的生活变得充实。小时候，我藏有很多的小人书。就是那些小人书，让我知道了文字的神奇。一个字一个字，就能组成那样好看的故事。当我看到一本《鸡毛信》的小人书成为现今拍卖市场的抢手货时，我就为那本被我涂抹的面目全非的小人书难过。也因为这样，才让我认真对待和珍惜身边的每一本书。

　　写作，不仅让我快乐，还让我变得自信。那是上世纪末，我在网上搜索到了《北京日报》发表了我一篇文章，然后查看了电子版，记下日期后，第二天我就来到山西省图书馆报纸阅览室找寻那天的《北京日报》。当我准备去拿报纸时，一位头发花白的老人抢先把《北京日报》拿走了。我赶紧找了一份报纸坐在老人身边，怕他看完，报纸又让别人拿走。我一直拿眼瞅着老人。见老人翻到了副刊版，我看到了那个熟悉的标题，还有自己的名字。老人看的很慢，还拿起笔记本抄了起来。我想知道他抄什么。站起身偷看了一下，原来正在抄我那篇文章中的一段话。老人抄完，我没有向他要报纸，而是目送他把报纸放回到了阅览架上。我才把报纸取下来，复印了一份，以作留念。

　　我不知道老人为什么要抄其中的一段，那一段对他意味着什么，有什么用，但这是我第一次看到自己写的东西让人抄写，那一刻，我体验到了写作的愉悦。

　　二十多年了，我把生命中最美好的时光，都托付与文学和写作。虽然在国内外文学报刊发表了一百多万字的东西，也得过一些大大小小的文学奖励，还出了三本书，但让我忐忑和难过的是，三本书，没有一本跟文学有关。有次进书店，看到某位名家的书，想顺手取出来翻一下，没想到手上却沾了一层土。我暗想，名家的书尚且如此，我要是出一本书，命运又会怎样？如果再“自费”一下，怕是连书店的大门也进不了。

　　文学是人类情感的记录和载休，书籍是文明的传递和集藏，有了书，我们便可上知千年下知万年，但是一本书，实实在在有它自己的命运。作为一个爱好写作的老青年，一个内心敬畏文学敬畏文字的写作者，在以后未知的人生路上，写作，仍将是我生命旅途中一盏最耀眼明亮的灯，有了这盏灯，我想我的人生，会走的无畏、充实、幸福、骄傲。