一个月以前我开始写作了，但我一直不知道我在写什么，真正想写什么。有人说我写的是垃圾，我不反驳，因为那人不是我。如果是我自己，我会站在人最多的地方抽自己大嘴巴。我不想借此抱怨，只是随遇而安的写着，写着本来不存在却看似真实的“生活”。我对生活不报太大希望，又试图改变点儿什么，结果了解到了一开始就不想知道的真相。我对生活和生活对我都是可有可无的，和成人的阑尾有相似之处。我不怨恨生活，但我对自己活着的方式深恶痛疾。朋友告诉我，我可能得了强迫症，明知道是客观存在，却因为不能改变而焦躁地撕扯着自己的头发。之后我明智的剃了秃子，以致我的腋毛变得寥寥无几。

    我是一个巨人  却很卑微

    我是一个英雄  但是猥琐

    我是一个君子  偏爱下流

    我是一个作家  却憎恨文字

    我是我  但我是另一个我

    我是我吗  你说我有病  我也不知道  至少还没疯  你说我疯了  对不起  可能我把我骗了