不是幻想，不是举着哀伤幻想，

我趴在父亲的坟上，嚎啕大哭。

那些来不及下成雨的云，

剥落，象浆洗的布，

被哭声感动，一块块落在父亲的坟头。

父亲走后，一直不敢流泪，

有一些痛，或许是愁，

不约而同地涌，朝向心湖，

等待第一个清明节来临时，

决口。

眼泪象奔跑的珍珠，打疼了通向父亲的小路。

父亲听得见吗？那些落地有声的颤抖。

我把云一块块捡起来，制成兜兜，

我把眼泪一粒粒捡起来，装进兜兜，

贴上邮票，寄给父亲一个人读……