时光匆匆地就飞过去了。所有激烈的，淡泊的，都成了过往的影象。只有这一刻是实在的。

　　只是这一刻，有些无边际的沉著。当一切行为成为习惯，那些所谓的矛盾之处，都似乎变得很自然。

　　只是让它混沌一片。无所谓。或者，本应如此，你不过就是一幅画，挂在墙壁之上，任人欣赏。懂你的，会站在你的面前，流连忘返。不懂你的，也会觉出些许的美，在你的面前停留一刻，再匆匆离去。也或许，还有些自许为比你高明的人，会在你的面前摆出一副高傲姿态，问他们身边的伴侣：是这画上人儿好看，还是我实在？然后那些伴侣们再聪明地否定画上的，恭维身边的。

　　你永远不过是一幅画而已，于他们。但对于有些知音，他们会说你是千古名画。为此，你也当在心灵里自足了。

　　人的一生，又有几个，可以活成别人心里的一幅名画？都不过是过客。电光一闪，白驹过隙一般。

　　你自己自豪着。所以无所谓。也痛也淡泊。痛是必然，淡泊也是必经。因为毕竟你在真实地活着。所以，没有什么矛盾之处。一切矛盾，本也符合自然的性质。

　　无言的沉默里，恰似有千言万语。自恋吗？也许。试问人世间，哪个不自恋。哪个不曾肯定过自己。连自己都不敢肯定，那活也太脆弱。

　　所以你似静似动地栖息着，感觉着生命里的月白风清，也感觉着那些情难自禁的泪的洒落。这才是生命本应该有的真实。一味的快乐，那是没有味道的。甜蜜与酸涩才是情感最真实的味道。

　　也许这还可以定义为爱。尽管这爱也显单薄。

　　密实的只有自己心灵深处描画的这些浓墨重彩。这些祥云缭绕。

　　你不觉得于幽微中轻轻一笑。而后又静静坐着。有歌在耳边回旋，象是神话。有舞姿动如脱兔，偏偏你静如处子。

　　然后你看到风把一切吹向了身后。你听到自己说着浅浅的话语，间或发出几声直白的笑声。你在光阴的图画里渐渐变成了精工细线雕画出来的白描画。象似苍白的，那一道道婉约的线条，却铸就了你心歌深处的一缕暗红，有与众不同的妖娆。

　　到底会老去的。时光沉淀着画的质量。你闻到了一股香，不一般。只等着那人来。与你对视，于每一个彼此相伴的清朝！