太阳一如既往的挚著，很有些思念起雨来。

    窗外的白腊树上，有鸟在不知季节的啁啾。雨来，又该如何呢？就如这日子，无端的细长滋生的依然是昨日的味道。

    “一曲新词酒一杯，去年天气旧亭台”之类的诗句仿佛就缀在书桌上仙人掌坚韧的刺尖，欲说还休的惆怅。却不是忧伤，年近四十而不惑，那忧伤也是一种奢侈不起的情感。

    想起故乡的溪流，瘦瘦的，如一泓山村的新愁，还不知疲倦地奔流，并不在乎自己是不是天地间这本大书的一个起不了眼的标点。

    便有些恍然，觉察这人生就是一篇文章，用同一种文字去书写，不同的排列产生的也会是迥异的结局。如那天上的云朵，时时存在变幻的精彩。

    同样的道理，“曾经沧海难为水，除却巫山不是云”是一种爱，“两情若是久长时，又岂在朝朝暮暮”也是一种情。

    脑海里便浮现出一缕长发，一位老汉常常在阳光下梳理的亡妻的长发，这一梳就是二十年，爱情挚著到如此地步，还有什么可以挑剔的呢？

    爱，如此；人生，更应当如此。

    风起了，雨会下么？

   （今日午寐，醒来，无来由的突生出如此思绪，特记之。）