文/向阳花木

    萋萋芳草烟雨中。风扣闲门，月扣闲门。飘渺灯下人。
　　相思化作梦中痕。思也成尘，忆也成尘。流水葬花魂。
　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　——题记
　　今年的夏天，雨水特别的多。
　　撑一把伞，走在湿漉漉的大街，在雨水的静谧与喧嚣中等待着703的到来。都说死水还有微澜，而长久的等待却再也翻不起烦闷的心海，雨水的飘零，烟雾的升腾，不停的问自己：是雨水漂白了自己的心悸，还是生活磨去了年轻的棱角，让心境在忙碌与挣扎中开始变得空冥？
　　一分分，一秒秒，时光的记忆在脑海里如烟翻腾，留给雨中人眉角一抹深深的痕迹。不等了，还是走回去吧。街上的车辆行人已经不多，仿佛可以听见自己的伞在傍晚的风雨中划过一声声单调而杂糅的叹息。
　　记忆里的风景，在飘渺的雨季模糊又清晰，那个如风的少年，那些留在风中的笑意，在自己的脚印里深深浅浅，忽远忽近，若即若离。时光，很近，近的伸手就可以触摸到生活的繁琐；流年，很远，远的踮起脚尖也望不见昨日离开的那个身影。
　　音乐的飘渺，文字的游离，如丝线万千将我紧紧的卷裹于生活的忙碌与虚无里。好想远离，离开这片已经缓缓熟悉的土地，去往另一个从未涉足，只有陌生脸庞的空际。
　　有时候，很淡定，可以躺在床上一杯可乐魂游于书本文字的无边浩淼里，纵然孤寂，也别有深情，别有思绪旖旎；而今，当文字成为伴侣，当字字句句为我交融出工作的全部时，我看到了自己手心的颤抖，看到了灵魂在苦痛里的悲悯。
　　当所谓的文学成为工作乃至生活的全部时，远了，曾经的干躺在床上，发愣于窗旁的惬意。而今，再也找不回那躺下就是思绪，下床就是文章的时光。是我变了？还是生活变了？难道这就是生活必须经历的阶段？人只有这样才可以变得真实？这，真的就是生活的本意吗？
　　我跪在大地的中央，仰起头，雨水慵懒的寥落于我的脸上。向细雨清风追问：是谁偷走了我的果敢与梦想？大地寂寥，苍天茫茫。细细的虫吟撕心裂肺的歌唱。
　　撑起伞，走在都市的街头。眯上眼，尘泥欢快的开满我的衣裳。向喧嚣的水流追问：是谁偷走了我的勇气与梦想？车辆喧嚣，人声鼎沸。烦闷的燥热如影随从的流淌。
　　追寻着，怅惘着，挣扎着，循着上下五千年的时光，踏着唐诗宋词的平平仄仄，却依然寻不回现实里一抹真实灵动的斜阳。
　　烟雨流年，流年烟雨，涤去的是韶光里的飞絮，是记忆里残存的那抹胭脂色。留得下的，留不下的，随风化成淡淡的心事，在细雨微风中，在如花美眷的思忆里飘远腾移……
　　我跪在大地的中央，抖抖满身的积水，散落满地思念里的矜持。
　　收起伞，却收不起脑海里滴滴滑落的失意。你转身回头时的凝视，闯入梦中期盼的声音。飘渺的问候，遥远的距离。雨水淌过玻璃，用心的承诺，疼痛了等待中的那个孤影。
　　季节的更替，年轮的充盈，苍老了月桂下那苦苦守候的脸庞。花开点到为止，想念无从撤离，究竟要花开几次，才可完成梦中的约定？
　　无声的呼喊你的名字，守望你灵动里的私语，斑驳的距离风干了思绪里仅有的断章残词。
　　木落成尘，雨落成殇，徒有相怜意，未有相怜计。
　　我跪在大地的中央，追寻着，盼望着，等待着。在熟悉而飘渺的梦里，在文字串联的记忆里，在春去夏来的蝉声里，微风卷起残香轻声的叹息。
　　晓风中，暮雨中。点点花飞寂寞紅。一春心事空。
　　情匆匆。梦匆匆。但许別离何处逢。蓬山千万重。