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诗人必是对诗之本质洞若观火的人,否则一辈子瞎写。

(2023-02-06 19:22:56)
无法深入诗歌那浩瀚而精微的内部,我们就只能在诗之外徘徊。游荡。瞎叫喊。指手划脚。充当一些终生的门外汉吧。诗人,是他写下的每首严肃之诗最忠实的读者。修改一遍,阅读一遍。修改十遍,阅读十遍。在全世界的不朽经典中,没有一首杰作,能让我们怀着强劲的好奇心和巨大的快感,享读一百遍。何止我们自己的诗。少数好诗,大量平庸的诗。坏诗,歪诗。远远未完成的诗。而当他被一种深刻剧烈的厌倦和憎恶所主宰,他就写出新的诗篇。如此周而复始,如此循环不断,直至诗人之死。只退一步。不,只退半步,就被埋进时代的一条裂缝。最终,他的诗必是一种杀伐!思想深处被惊飞的秃鹫,用钢铁翅翼,把飞机的残骸击打。雨后,有异样的平静。一群蚂蚁,背负着我们肉眼看不见的十字架,从他写下的字里行间,逃离。逃向什么地方? 有时,一种多产并能证明什么。只不过让我们这些写作者精神上和语言上的贫困,更加触目惊心!与其说我们生活在真实中,不如说我们生活在幻觉中。什么样的魔法,制造了这幻影重重?一百条大街,一万条小巷,这土地交叉错乱的神经,隐入血色黄昏,崩裂。而这也是幻影。一旦它消失,你 ,将病得更重。世纪病,连同黑死病,重新塑造了我们的面孔。你的世界观,也被一条丧家之犬叼着,咬着,咀嚼着,奔向另一条死火山下的地平线。在梦的红海洋上沉浮不定的疯人啊,十个剃须刀,埋葬于那疯长茂密的黑森林。为什么写诗。是一个问题。写到什么境界。是另一个问题。写诗的功能和作用及意义价值,又是一个问题。而且因人而异。因时代而异。一个问题又引出无数问题。正如我们的人生。对于诗人。主要关注怎样写好的问题。死亡取消一切问题。诗人必是对诗之本质洞若观火的人,否则一辈子瞎写。 

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