加载中…写作的秘密
(2021-07-08 21:30:16)有时候，文学就是画梦录，作家就是画梦人。只是卡夫卡画的是噩梦，如《在流放地》，陶渊明画的却是美梦。如巜桃花源记》。 无论什么梦，都是对我生命的馈赠。哪怕是噩梦，也拨开一只又一只迷乱的眼晴。悬崖上倾泻而下的雪崩，那痛饮狼奶的又是哪些婴孩？
独自写作。隐秘写作。只屈从于自我热血那真实而暴烈的澎湃。在一阵浩荡的风中，风，才听见诗人的喃喃自语："我是一个天地之间孤独的铁匠，日复一日，挥舞铁锤，跳进你们看不见的火。"
时光灰蒙蒙。时光空荡荡。究竟用什么来消磨这时光？压迫桌子的盘子如石碾，红苹果狠狠撞击绿菜果，烂出一缕清香。掘进，向哪个城堡掘进？深入，又朝哪个地洞深入？每个瞬间的丧失，无味，无色，无形。大阳剥下你的一层画皮，月亮，又用尖锐的闪闪银针缝补你。你痛吗？痒吗？还是无知无觉。卡夫卡？在阴森而危险的自我内部，那丝丝作响的冒烟的导火线，是否又引爆一场惨无人道的战争？卡夫卡和他喂养的一点小动物，能否死而复生？答案，就在他写下的一切文字里。
我们常常犯下值得原谅的罪过：用一首又一首陈辞滥调的平庸之作，丑陋之作，低能之作，玷污了纸的清白。毁掉自己的坏诗是一种快感，写出自己的好诗，则是一种更猛烈更强劲的快感。然而，大浪淘沙何其残忍，你所谓的那些好诗，何尝不会沉没于时间的无限黑洞中？听，众声渲哗，听，车轮滚滚，我们都会冒出一头冷汗。当天地的尽头，虚无在嘲笑。当然，不能老是"从死亡的方向看。"
否则，我们必将瞎掉眼睛，我们必将丧失书写一个字的激情，坐以待毙吧。
自己说话自己听，鬼火闪烁亮晶晶。自己写诗自己看，水调歌头菩萨蛮。
语言的黄金，语言的青铜，被时间的强盗抢劫一空。诗人，你只残留一件赤裸裸的短裤了！在时代的暴风骤雨中，摇摇欲坠。
"在想象的幻美王国中纵马驰骋，你就是一个不会被碰得头破血流垂垂待毙的堂吉诃德。"他刚刚写下这句话，自己就冷笑起来。这根本就是句废话！我们每个人有限的现实，支配着我们极为有限的想象。四处碰壁的人，在想象的狭小甬道里，不会走远。他从喧嚣的人群中转身而去退回到自己，又忍受着自我更暴烈更混乱的喧嚣。然后再度混迹于人群。想象的鸟，不会飞得更远更高。听，一声枪响，一声叫卖，一阵出租车的刹车声，一次猫的呢喃，它就重重摔落下来。我们脚下日夜践踏的坚硬的土地，柏油路，水泥，石头和砖头，废纸和雨水，一枚铜钱或硬币，就是这想象之鸟的葬身之地。
阴郁天气里无比郁闷的心情。以及一个作家笔下对一条虫子的史诗性书写。它那痛楚而无力的扭动，抽搐，挣扎，变形。终结，意味着永不终结，开始，又从什么幽蓝的灰烬中重新开始？那迷恋力量的人，丧失力量。那拥有天才的天才，最后被残忍的时光，毁掉天才。而这一切连他自己，也毫无察觉。两个在独自前行中擦肩而过的人，心怀鬼胎。被思想损伤的大脑，被滔滔酒精损伤的大脑，低垂。再低垂。低垂在这张书桌上。书，又是什么。知识的囚牢。知识的坟。更多书，不配翻开，翻开也不配阅读，闽读也不配思索。它们，侮辱我们的智力，如果我们还有智力。阴郁天气更加阴郁的心情。放飞风筝吧，不，用玩具手机打飞机。让三千里江山轰响的掌声如电闪雷鸣。
有没有一个最强大的作家，左手写出《红楼梦》和《水浒》，右手写出《战争与和平》《尤利西斯》和巜追忆似水年华》？有，他的名字叫上帝。但我们的肉眼看不见，他，隐匿在无限的地土水火里。
诗是什么？冰山上的来客？我
坚定地反驳："不，天外来客。乘坐着慧星的伟大之光一闪而过。"
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