出生与死亡，人们习惯于在不同的时空中重合，在相似的地点，画上一个闭合的圈。刚出生时的一声啼哭，敲响了嘶哑的丧钟。
　　一些人来了，一些人走了。
　　一些人来了就走不了了，一些人走了就不再来了。
　　不知道是什么，以液状的形态，在吊针里一滴滴的渗漏了，最终消失的干干净净。因为过程缓慢，因为有人在微笑，就愈发的残忍和血腥。
　　原来，真正恐怖的事情都是看不见血的，但让人在意识里联想到一切。
　　因为有天使，我们便不惧怕白衣。然而，更多的人敢于面对白衣却害怕天使。
　　什么是勇气？不怕死就是勇气！什么是责任？简朴的活着并简朴的死去，这就是责任！
　　小小的针眼，不应该被放大为深深的无底洞，掩埋了良心和金钱。冰冷的手术刀，难道认真的去对待一个生命比认真的去对待一对偏小的乳房还要难？
　　命运与神还是存在吧，在有些时候我们只能虔诚的相信，否则会在无助中崩溃，在无奈中绝望。
　　医院里一张张黝黑的脸，显的贫穷而苍老，劳累与艰辛都清晰的写在上面，诚实善良。
　　然而，目光却异常的呆滞，并非只因为缺少文化，而是有太多的东西不明白，有太多的疑问在心里种下了，却不能像春天里的种子，一定会结出果来。
　　属于土地的人不是傻，而是单纯。





　　的确，是城市里的一块净土，也是群居的部落。
　　其实，喜欢孤独的人不多。活着时，选择繁华、喧闹的城市，把自己的肉体交给纷乱的世界漂洗。死了，也要与众人凑热闹，显示自己的尊贵，把灵魂继续托付给虚荣。
　　归宿，是妻子，是孩子，是家庭，有了归宿会活的塌实。人总是想拥有一些东西，也同样想属于某些东西，成就感与归属感支撑着人的精神，构成了活着的动力。
　　深秋的墓地，有些惨淡，扫墓的人渐渐少了，几片零散的黄叶一户户的流窜着，除了碑上的文字清晰的告诉着曾经谁在这个世界上活过一次以外，再没有什么实际内容。
　　当墓地的价格已经超过了住房的价格。
　　当丧事的场面已经超过了婚礼的场面。
　　当我们活着时，就开始考虑怎么死时。
　　当我们还不知道怎样能活的不错，就忧虑起能否死的体面时。
　　我们开始害怕死亡了，我们死不起啊！当死都变成了某种负担，究竟什么可以使我们超脱？
　　墓地，埋葬了死了的人，也埋葬了活着的灵魂。





　　总会有一些永恒的风景，在小区，在街边，在每个人零散的记忆中长久的生长着。
　　路边的棋局，每一盘都是新的，你有你的楚河，我有我的汉界。来来往往，杀来赶去，逐渐的沉静了，成为残局，是输、是赢、是和都不重要，仅是一场游戏。
　　观棋者各有各的想法，暗暗的在心里琢磨。关于自己，关于别人，在争斗中逐渐老去，局中人，局外人，都在做同样的一件事——为了下一盘的开始。的确是一局局的重复，但在重复中又都存在不同的变数。
　　你可能是老帅，我可能是卒子，他可能是马。各有各的本事和分工，在同一规则的约束下，任意的在疆场上驰骋，结果有两个，或者活着、或者死去。
　　夕阳中，一群老者在余辉中对弈。脸上的沟沟坎坎定是马踏过的，想必也曾不回头的像一个卒子，厉涉大河，在罹难中拼杀。亦或也曾被挫折蹩住了马脚，或是成为一个没有架子的炮，空有一身本事却无所作为……
　　有时候需要纠缠，有时候需要简化，有时候需要割舍。
　　楚河与汉界，是人生的两行热泪，有太多的感动。
　　原来，在每一场新的争斗开始之前，都先重温了前人的眼泪。





　　当吉他走进舞台，它就是艺术。
　　当吉他伫立在街头巷尾，它就是乞讨的工具。
　　城市中有太多的声音混杂着。蟋倏的、喧闹的、诡秘的、谨小慎微的、不悲不亢的、玩世不恭的……
　　他分明是位歌者，在人海中发出一种刺耳、沙哑、遒劲的呐喊，在如此纷繁复杂的世界里独树一帜。此时此刻，格外的单纯了，从虚无走向了真实。
　　你其实是唱给自己听呢，的确应该唱给自己。流浪的人应该为自己而陶醉。为陶醉而继续流浪。
　　围观的人大都当成热闹与新鲜。只有极少数在心灵上与你共振，欣赏这最真实而平凡的艺术，把你当成他们的代言人，用叫好和掌声说明了一切。
　　一种人，为了生活而流浪。
　　一种人，为了流浪而生活。
　　躺在地上的琴匣，无声无息的装满了或是同情或是敬佩的零钱。天黑后，还会有一把破旧的思考与之共眠，下一站会是哪里？从来也不清楚。
　　只觉得同时装着钱与琴的匣子很悲哀，也很沉重。然而，这就是人生的哲学。
　　肉身背负着理想，上路吧！