诗的出身与籍贯已无从考证。丢失故乡的人，家，在任意一块天空下。坐在今天的岸上，隔河看群居的祖先种种姿势树叶上舞蹈。来不及模仿，就羞愧地背过脸去。没有下水已经溺死。反传统，是因为躲不开铺天盖地的声响。

                                                                        二十年前我说：诗是一种声响。诗必须有一种声响。声响是一种神秘，诗是一种神秘。这声响从来脆弱，却存在。起码我听到过并被其蛊惑。

                                                                        过早凝视太阳，过早挣脱那片温柔的手掌导致先天性营养不良。在权力和命运的双重轭迫下垂下头颅。发现的是：小花小草、逝去的岁月、蛇蜕变的痕迹。也发现道路：南辕北辙信仰的星辰在一个拂晓被全体掠夺。一切都会过去，但，过去的注定重复。

                                                                        十五年前我说：写诗，当我疲惫的心要求呕吐。这与你无关，但是你暗示我呕吐之后有机会重新选择母亲。我们的理由：贫穷，且无家可归。我们懒得相爱。这并不妨碍我们相互劫持和敷抚对方累牍的创伤。

                                                                        信手一指，便有时刻凝结成“冰”赶在它们尚没融化之前，用文字记录成篇，俗名叫“诗”。

                                                                        再也找不到来时路。履历，碎成纸屑。覆盖路标和墓碑。先人们一茬接一茬沿袭祖传的姿势，以颅撞击。血沫就崩溅，就把我洗涮得鲜亮。走进上世纪最后的晚餐，我的笑容真实而空洞，我的手势漫无目的又险象丛生。呕吐之后成为婴儿被遗弃：不再有家。一个没家的人，出事时能去哪里呢？

                                                                        瞧，这个人-----早年读尼采，曾为这凌驾于一切之上的声音怦然心动。而今我知道了一句话可以用另外的语气来说。人类是有着太多语气的。

                                                                        流亡是我的美学-----有人说乔伊斯有一种把人生只拥有一次的生命投掷出去的勇气。我不怀疑我的勇气。我怀疑我能够把自己投掷多远。