匆匆几十天。秋天松开冬天的手。一整个动荡的季节终于恢复安宁。

      香格里拉、敦煌、兰州、成都、荆州、武汉，还有见缝插针的短途奔袭，近两个月的密集游走，那些眼神与对白，那些陷入与抽离，那些远的不能再远，近的不能再近，像无数条山溪拧成一截河流冲击着我，使我一病再病。直到前天。

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（清晨。云南。站在石卡雪山上远眺香格里拉城。）

       正午。五华山脚。一院老洋房。三个老友，四碟小菜，我们坐在树下，散漫地说着女人四十和浅薄的《昼颜》，以及昆明冬天暖洋洋的美好和蒋勋的通透。忽然，一小片阳光穿过树枝轻轻落在朋友圆润的鼻尖上，那么小，那么媚，那么灵活，我心里动了一下，此前一切不急于表达的，似乎重新有了倾诉的欲望。

       就像在雾蒙蒙的青城山里呆久了，天低的让人憋屈，只想伸手一把扯开，探出头，任白云掠耳，沐穹宇霞光，把许多日子以来豢养在心底的，比雨林植被还要繁复的东西统统掏出来晒个透。

       记得几年前，一个朋友说过，他每写下的一个句子都是经年积攒的魂灵。无论有没有人喜欢，都是他与自己真诚的对视。写作对于一个人，除此再产生什么别的伟大意义还重要吗？集赞，认同，表白，在这个唯恐别人忘记了你的时代，说得慢一点，诚恳一点，更稀缺。至于谁愿意拿了去，只能说，在那一刻，他读懂了，他约等于你。但，他终究不是你。丢开固有的生活，抵达一个陌生的地方，然后逗留，或深走，无论哪一种，其实你都带不走什么，你不过是通过一条路，一种气味，一个人，或墙壁上的几个字，再次看见了你赞赏或轻蔑的自己。如果在这个过程中，你还是抱臂的姿态，再奇美的远方与你也没有发生关系。空空的来，空空的走，远方毫无意义。

       在回到昆明，持续生病的这段时间，我开始阅读布考斯基和蒋勋。站在两极的两个人。我承认，在阅读之前，受信息的裹挟，我已经带有某种偏见。热闹的东西更值得怀疑。可我忘了，当年读张爱玲，就是一个例子。不把陈见放下，不把自己的体温贡献出去，情不自禁成不了一个动词，你只是从众的热闹复笔。无论旅行、阅读，还是爱一个人，通过他们，得以认知自己，已然幸运。

       这一趟，飞机，火车，轮船；从长江到黄河，从荆楚到塞外，从梅里雪山到黄鹤楼，领受山川自然冲击的同时，我也开始思考，去远方对我究竟有什么意义？是感官刺激让我觉得更渺小，还是知识的贫乏让我更惶恐，或者正在丧失的对美的感知力？而远方一直在那里，生命不止于相遇。

       2014，作为过去式的开始，作为进行时的结束，远方有你，眺望才有了理由，长空才有存在的意义。

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黄昏。云南。小中甸，公路边的青稞田。

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正午。甘肃。金塔胡杨林。

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晌午。甘肃。榆林窟烽火台。