错过了十一月，彩云之南继续作为一种传说。

    抱怨是多余的素材，美好的事物一直存在，而我前一阵过得很疏忽。

    似乎，冬深好聚神。想起辛波斯卡的两句诗：每个开始/毕竟都只是续篇/ 而充满情节的书，总是从一半开始看起。

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                               天蓝得很野
                               芦花开得正白
                               风摇动不远处的一棵小树
                               我忽然难过起来

                               真的就要忘了
                               曾经捂在怀里的几十个节气
                               手臂一松
                               脚下的连线草黄了一片

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                               摄氏9度的小花园
                               灯又坏了一盏
                               一只胖猫和破旧的长椅调情
                               一个静坐的影子和一枝烟赌气

                               我与你隔着一座城市电话
                               天意是个什么东西
                               一场生命中的事故
                               两种金属高速一撞发出巨响

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                                   钻进七楼
                                    十一月的蓝，蓝在外面
                                   我们面对面站着
                                   爆米花膨胀甜美的幻觉

                               四十分钟后电影开场
                               你提前进入故事
                               飞行模式。一个男人。一个女人
                               悬浮。失重。流星奔向地球的速度

                               除了这些。可乐苏打水地心引力
                               还会发生点什么
                               一个预感在两个人的心里具象
                               你盘起的长发绾进半辈子的不安

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                               一个细节接着一个细节
                               你迸着笑对我说
                               关于那场凭白无故的会晤
                               我的眼前，石竹花开满山谷

                               现在我替你记下
                               手掌抚过草尖的那种感觉
                               不止有点痒吧
                               颤抖来了，谁也忍不住

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（图片摄于芭提雅）