我真正是越来越懒得记取任何东西，我什么都想忘记，只留下一片空白。这是情绪，这情绪使人想到将来随生命而逝的一切。一无所有。而此生所拥有的，又何必构成他们的记忆。只有爱，它珍贵，然而却难以有纯洁和顺畅，诸多滞蹇，都是人心在做怪。我渴望写作，如同渴望一次次小小的死亡，它们累积，使我忧郁的脸上，有着捉摸不定的表情。一会儿是欣喜，一会儿是茫然，一会儿是悲伤，一会儿是淡定。我不知自己孤独的时候是多么渴望孤独，来得再彻底一点，把什么都忘却。我也越来越相信，只有死亡，才最美。

我莫明地想起一位终身未婚的帅气的老人，他总喜欢把树根埋在潮湿的岸边，让那些根，生长成树。他去逝已经有二十多了吧。我小时候记得他有一张圆圆的脸，大大的眼睛，身材适中。他没有儿女，除了我这个对于他来说几乎是全然陌生的人，大约没有谁还能记得他。然而我又为什么会记得那样一位，几乎从来也没有与我说过一句话的老人呢？是的，我总是记得，他把那些树根埋在河边的举动。几年之后，河边就长起了小树，现在，那些树也都变成了家具或别的家什。记忆就是这么奇怪。昨天晚上，我用柳条狠狠抽打不服从命令的几个人，当了一次小小的暴徒。我的梦，总是那么奇怪。关于《魔法》的写作，仍然进行不下去，我偷懒了，什么都不想做。