蜈蚣

拓片里的祖先有着一张英俊的脸，他夜里咳嗽

脸在墨池薄得如宣纸。

清风明月硬得很，舌苔硬得很――

我扶起跌倒在院子里的祖先的影子，

拓片散落，长衫散落，

惟有一张脸上疑结墨汁。

上吊的清风与横冲直撞的明月今夜都在咳嗽。

我在松土，埋下了春天的残骸，

同时又埋下了香炉，埋下拓片的同时还埋下了宣纸。

我还埋下了舌苔――

埋下万恶之源。

隐居的是肉身，暴露的是罪恶，

前天我还在摄影机后与美女讨论残雪

与化妆，拓片与古籍，

这些解说词清冷，盖着一层薄雪，

在国家图书馆的院子里，

我被一根朱红的廊柱拦腰抱住：

“人文光辉――多么虚伪的光辉。”

但脱掉外衣，鲜艳的妆容在镜头里，

一堆残雪点燃了我干枯的眼睛。

我遗忘了文津街，但记住了灵境胡同。

我埋葬了一院子古树，但挖出了石头狮子。

每天我坐在梁启超馆长的院子里饮茶，背台词，

倒磁带，切换多余的镜头，找到发黄的照片，

把所有清晰的脸换成发黄的，模糊的――

蜈蚣的脸。

谁是蜈蚣？谁就是梁启超。

谁是梁启超谁就是那残雪中的石头狮子。

                         2010.1.2.