三月的时光像飞鸟儿

消失在隐约的中年里

记忆又刷新春天和露水

已把短笛改成了歌谣

一些词语温柔地厌倦

空山里却常常响起鸟鸣

太阳一直在马背上舞蹈

重复草木葱茏的欢欣

而微风不是为你吹的

你只能代替自已的疼痛