庙内无僧风扫地

郭荷。东山寺。

一个人。一座寺庙。                            

一千多年前，他走过，他的脚步走过的地方有那座寺为他守护；一千多年之后，他没有走远，他的思想蔓延的角落有我们的脚印覆盖。

有时候，因为一个人，而让一个地方定格；有时候，一个地方，因为一个人而有了光泽。

这一次的东大山之行，就是为了追寻他的脚步。

没有那一座山如东大山一样沉静安稳，寂寞中滋养着生命，沉默中彰显着生机。

空荡荡的峡谷里我们的声音被传得很远，同伴大声呼喊，我倒是有一种“不敢高声语，恐惊天上人”的恐慌。很多地方抬头就是一线天，阳光偶尔从缝隙里露下来，洒在偌大的石头上，斑斑点点，像是从时光的指缝里漏下的细细碎碎的光阴。石头的安静和山谷的沉稳相得益彰，山谷里只要有点湿润的地方就长出那么一抹绿，一小片苔藓，几株小草，甚至就摇曳着几朵小眉小眼的花。你无需知道她的名字，那个寂寞的峡谷就是它们的家，它们自生自长，自开自落，没有人欣赏看上去也洒脱随意自在舒坦。

顺着空旷的峡谷行走，好像天地变小了，也许是因为石头太大了。峡谷里长满了大大小小的石头，那里的石头都是随性而长，大的就像是一座小山，安祥地卧在谷底不急不躁，小的就是一粒沙子躺在阳光下晒着太阳也心安理得。一路上大家惊呼声不断，有人感慨石头的庞大，有人感慨石头造型的独特，纹路的精美。

峡谷空空，偶尔一头驴子在峡谷里寂寞地守望，对面的山坡上羊群像是被天空开除的云朵，懒洋洋地洒落在光秃秃的石头中间，羊群好像是流动的石头一样，有几分笨重的感觉；也有鸟儿孤单的影子划过那一隅天空；美丽的蝴蝶煽动者寂寞的翅膀让峡谷里多了几份诗意。

顺着峡谷我们就到了那一片葱茏的地方了。

如今，探寻东山寺，不管是找寻古人的足迹，还是把世俗的烦忧放置在那寂寞的峡谷，那一户人家已经成我永远的一种牵挂了。

三十多年的时光就那样寂寞地流淌，那一对夫妻把日子过得不动声色，他们执着地看守着那个空荡荡的峡谷，放牧着他们的生活，播种着他们的生命。不知道是他们离不开那个峡谷，还是峡谷需要他们。

远处没有听到犬吠声，可是袅袅青烟已经开始升腾了，攀着篱笆墙走进去，再沿着小路上去，就看到一眼清泉从他们门口流过。那两间土坯房依旧在岁月里坚守，墙上的字迹很新，说明那些文人墨客也没有忘记那一户白云生出的人家。

老王一脸的亲切出了们，像是见到了亲人一样，其实也算是老相识了。他匆忙搬出那张破旧的茶几，给大家倒茶。

喝茶，聊天，老王忙出忙进，一脸的与世无争。

房间里的陈设几乎没有动，只是墙上的壁画又暗淡了许多，灶膛里热情的火苗窜得老高，映着老王粗糙的脸庞。我问老王多大岁数了，他说已经六十五岁了。也许是他把自己安置在寂寞而又安静的地方，不但让世人忘却了，甚至光阴都遗忘了他，他确实看上去比同龄人年轻。

三年前鸡飞狗跳的情景已经不见了，他的生活确实也在一点点改变。老伴到江苏带孙子去了，就把峡谷留给了他一个人看守。前面的七八亩地也没有种什么，都荒芜了，长满了野草，周围的羊圈里空空荡荡，只有那些晒干的牛粪、羊粪和劈柴整整齐齐堆放在那里，似乎见证着老王的烟火生活。两个人，一座山，一个峡谷，三十多年的寂寞岁月。我不知道他还能坚守多久，最后以什么样的方式离开那片葱茏的绿，他的生命在别处还能否扎根？我问他以后的打算，他说，他也不知道，那一瞬间我看到了他眼里的茫然和不舍，我知道他内心的纠结。

离开老王的家，他一直目送着我们，他就像是一棵秋天的树了，尽管还有些绿意，可是更多的是一种萧条，如果连根拔起，枝枝叶叶都是疼痛。因为安稳，所以习惯；因为习惯，所以坚守。

他不知道郭荷，也无需知道，可是他懂得尊重他内心的感受，他的日子是踏实的，现世是安稳的。那个山谷的每块石头他都熟悉得像是自己的牛羊一样了。他清平乐道，坚守着内心的那分宁静，能把三十多年的时光过得不声不响，需要的不仅仅是耐心，那需要勇气。

他的房子对面的山谷里，就是东山寺。是晋代著名学者郭荷的隐居处。有门、有院、有殿、无僧、无道，小院没有围墙，周围的山峰就是天然的屏障。郭荷讲学的盛况已经远去了，只有历史的回音在山谷里回荡。如今的东山寺就是天底下最清净的寺庙了。

在繁杂的文字里，关于郭荷的记载不多。郭荷，字承休，略阳（今甘肃秦安东北）人。明究典籍，特善史书，不应州郡之命。张祚徵为博士祭酒，追而致之，荷乞还。祚遗以安车蒲轮，送还张掖东山。谥曰玄德先生。

《晋书本传》史料记载，东山寺原有南北二寺，旧时建筑宏阔，香火旺盛，朝拜者络绎不绝，可惜毁于“文革”之中。现在我们看到的寺庙是二十多年前信徒集资在原址上新建的，北寺称“大雄宝殿”，供奉释加牟尼，两侧壁上彩绘释加牟尼修道成佛的故事，壁画栩栩如生；南寺构建于山崖峭壁的硕石之上，为“观音殿”，壁绘八仙朝观音故事。门楹一联虽经风吹雨打，依然清晰可视：庙内无僧风扫地，寺中少灯月照明。

站在寺庙门口，我思绪飞扬，想象着东晋那个男子带着弟子这里讲学，累了，依石而眠；渴了，掬泉而饮，我似乎看到了他身影就在山之巅，云之端，真是“但去莫复问，白云无尽时”啊！可惜那古老的建筑柔软的地方也经不住那个疯狂的时代的推敲，也许心中没有了敬畏，什么都无所谓。两寺隔着一座相山遥遥相望，没有纷纷扰扰的行人，那里确实是一个适合神仙居住的地方。轻轻推开门，点亮酥油灯，燃三炷香，双手合十，那一瞬间我的心是安静的。抬头看，佛祖一脸的祥和，我触摸到了灵魂深处的那分暖。我喜欢那样简单的方式，我更喜欢那份清静和自在。

郭荷像也像是一棵树，长在那里，岁月的风吹过，心灵的语言都在枝叶间跳跃；对面的那一户人家，像是一块石头，日夜聆听着风中的语言，也许听不懂，可是他们不寂寞。

轻轻关上庙门，我们把东山寺的静还给了那个小院，我们寻找那一眼泉的源头，我们在石头的罅隙里行走，真的感受到了行走的快乐。当那一眼泉水突兀地从石头缝里流出的时候，我还是震撼。我一直以为那么欢快的水流，一定有一个美丽的源头，积雪的融化让它们一路奔流？冰川的消融汇成了娟娟溪流？可是我错了，养活那一座山的就是一眼泉，自然而又突兀，清澈而又灵动。

我想，那一眼泉至少流淌了千年吧，它养活了那座山，养活了那一家人，滋长了那些生命的绿意。我们坐在一块偌大的石头上，附庸风雅，让我们的心灵御风而行，感受《逍遥游》的乐趣，让我们的灵魂伴着微风吟诵《道德经》。一千多年前郭荷和他的弟子是不是也在那里临溪而渔，是不是时而静默时而争论，那又何等喧嚣的场面。那些大石头上是不是还有他们语言的影子。

伴着泉水的脚步而下，时而碰到小小的一只青蛙，时而看到小蝌蚪拖着快乐的尾巴在自由地游弋，水中的石头上长满了苔藓，都成了一个个绿色的石头，石头好像有了勃勃生机，似乎和树木竞秀，那时候我的心里也长满了苔藓，似乎覆盖了所有的过往，我像古人一样洒脱，在岁月的罅隙里自由地呼吸。

走出山谷的时候，看了一眼那两间房子，依旧坚守在白云生出以世外桃源的方式在我们的灵魂深处栖息，但愿岁月的风雨不要带走那一对夫妻的静好时光。

手握一把红柳而归，挥挥衣袖，古人拈须而笑，夕阳已经挂在东山寺周围的树梢。那座安静的小院里，风开始轻轻扫我们留下的脚印，过不了多久，一轮孤月会收起我们留下的喧嚣，静静地照在庙宇的门口，替我们看守过往的时光。

那个讲学的人依旧会站在岁月的高处，用温情的目光打量他曾经驻足的地方，而我依旧会在岁月的深处触摸那些安静而又纯粹的时光。

走出峡谷口，眼前又是一片旷野，星星点点的绿装点着我的视线，大大小小的石子颠簸着我的心灵。

远处，夕阳泼洒在红柳上，泼泼洒洒的粉、深深浅浅的紫让这个夏日的黄昏美丽得有些乱了方寸。

2013.7.2