不为良相，愿为良医，提着药箱，走过山路，奔向人家，传说中的郎中针砭的不是病，针砭的是天下。

又传言中有一种郎中，他们用的不是药，用的是针，“时时苦语见针砭”，可以把言语当方药，可以把教诲作针砭，如果一定要带药一定要带针已经不是第一流的郎中。

传说是传说，传言是传言，举手之间还是药还是针，小小的心中，几分轻狂，还有什么比手里拿着针箱里装着药走在山路的郎中更让人遐想的事。

有时候孤身穿行于山路，把大山走成平地，那种不知名的情怀从心中升起，想将一根根针舞成一把把剑，挥洒于天地之间，随着月影起舞，留下影子供清风独照。

然而箱中药味正浓，留也留不住，纵是一针在手，仅在皮表之间，随着黯淡的黑夜，即使是扬起的双手，留下的是孤独的手势。

走在大街上，穿行于人群，只在自己生命中跳跃，才知道郎中不是无所不能。“命苦不如趁早死，家贫无奈做先生。”飘然的想法在旷野中消失。留下的是黑夜，夹杂着孤独的细雨，走在自己的影子里。

当你回头，不断在胸中点化出来的针药头上悬的依然是一轮明月，身边吹过的依然是一股清风，所坚持的是没有尽头的遥远的背影，没有尽头的遥远。

你在想着，不怕将自己的身影以卑微的姿态展现，不怕将自己的过去以裸露的身影展示，也许那样可以变成不忘过去的人，可是真怕短暂的停留，看到的不是一颗柏树，而是一片土地以及沉积的悲痛。

或许有一天，会回忆曾经的经历，蓦然发现原来是一场尘梦。