回忆是抓不住的月光，一闭眼就变黑暗。城市是听不到的海洋，一转身就跌进孤单。纵然日月轮回挥霍一整天整晚的自由，偷走你眼神里轻纤一瞥的温柔。你依旧肆无忌惮地为自己呐喊着不朽的的人生箴言：海内知己天涯若，一生难逢路人甲。
每天上班下班，每天雷同的情感，每天的每天，你低头、转身、蹲下、起来、弯腰、抬眼、睡下、蜷缩，肢体机械的扭动，冥冥之中是为了隐藏起什么东西。推开房间的木门，你平凡的身影亦逃不过生活的手腕，湮没在流动的人山人海里，然后不知所措，然后哑口无言，然后任凭东风沉醉西风瘦，北风呼啸南风游。
你背着单肩皮包，向城市的下面走去，越走越深，越走越黑你听见城市心脏落泪有声般的跳动，你听到城市艰难步履般的呼吸，你不会丢下一碟怜悯的唏嘘。习惯了被忽视，你亦不会为什么而感动。这里没有地上的那种嘈杂与人声鼎沸，你夹在拥挤的人群里，人们一个比一个沉默，一个比一个死寂，所以你就开始刻意地孤立着自己。每个人身边都有一片海，只有你的海底波澜不惊。每个人的头顶都有一个光环，而你却关了自己的。你知道，燃烧自己，照亮别人，是多么虚假的行为，在这样的社会里，你甘愿装聋作哑，熟视无睹。所以你苟且借光。
“我是什么颜色的？”坐在你旁边的小孩问她妈妈，妈妈似乎被这个奇怪的问题难住了，她想了很久最后笑着回答女儿，“你是彩色的。”女儿好奇地追问“为什么呀？”妈妈摸摸小女孩的头说“因为爸爸妈妈希望你快乐平安健康幸福”。小女孩若懂若痴地点头，然后冒出一句话“我觉得我是裙子颜色的”。弱弱地一句话灌进了他的耳朵里。他看着对面车窗玻璃里的自己。一身西装革履，掉在人群里都找不到影子的自己，自言自语，“我是沙发颜色的吧？”
成熟和幼稚只是一个腐朽的定义。每个人的世界里都活着两个自己，一个羞涩如花，一个尖锐如刀。你是个梦想家，浑浑噩噩的生活却把你折磨到连“明天一定要快乐”这样美丽的梦想都不敢再奢望。你多想躲在日落西山的黄昏里，什么都不做不想，安静睡一晚上。你多么想和孩子一样玩碰碰车，摩天轮，海盗船，飞机塔，开小车。躲不过旁人犀利的目光，你就学会掩饰，躲不过旁人琐碎的言语，你便不再天真。是谁杀了你，你问镜子里的自己，他说，是你杀了你。
昨晚，公司是你值班，冰冷的写字楼，寂寞的办公室。你关了祸害眼睛的电脑，打开收音机，调试了下，终于找到了你所想的电台。收音机里说“凉城无花，天堂有海，这里是《天堂之声》，各位听众，晚上好”你对着收音机轻轻回了一句“晚上好”。月光被云层掳走，星光才发芽，透进百叶窗，散在你的身上。电台里流淌着贝多芬的《月光曲》，你便可以做梦了。你简单地闭眼，两只蝴蝶从你黑暗的瞳孔里飞出。远处，淡淡的青雾从庄稼地里袅袅升起，像荒野的灵魂重归故里。农村是世界最后的一脸安详。你偶尔会看到，几间陈旧古朴的青砖红瓦房，在参差不齐的香樟树后若隐若现，挥袂相迎。若不仔细探明东还是西，浮在天空一角的太阳让你难以置信现在是黎明还是黄昏。一声鸡鸣后奔波着连绵不断的犬吠，鸽子从香樟的绿荫里层层飞起，向着有光的方向咕咕做响。在你脚下沉默的麦田，开始骚动，碎碎的虫鸣打破你心底防备许久的长城。
把自己置身事外，如影随风，才能让世界说真话。一个声音，一只背影，一句唏嘘，一种发香。脑海里有关她的一切亲情上映，回忆像打字机一遍一遍刷过你的心房。那些日子叫做难忘，那些美好叫做时光，那些快乐叫做月光，那些欢笑叫做地老天荒。她一转身，你一睁眼。眼前的风景还是淡色装潢，耳朵里还是收音机的声音在伤痛流转。原来刚才的一切都是想象，原来你的世界也会晴朗。原来你还记得她。
感情是用来浏览，心情是用来伤感。一次次被现实拍打脸庞，你固执徘徊在简单的台历上。阳光在身上流转，却带不来黑白的过往。自由是你一生的信仰，是你杀了你自己，没有人原谅，又怎么欲盖弥彰。床单上的气味孤单，烛光被寒冷画圈，生活需要结伴，而你一个人在一座城市寂寞生长，像一株勇敢的香樟，追不到幸福就要和风雨打一场，败者为寇，胜者为王。
生活的地铁不停站，用上次后悔的泪光，清洗现在的受的伤。叶，凉城。没有日光青阳。
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