我收集了几百瓶香水，这是其中的几款

夜黑，不深，浅浅的，像挥洒的墨迹洇在宣纸上。
我写字，仰或画画，浅浅深深淡淡浓浓。心底的雾霭，一层层，也是浅深浓淡。
黑夜为谁而黑，冷峻的锋芒里，浓得化不开的情绪，以飞翔的之态，我看的见，却留不住。

闲了读书《历代名画记》。古人论画，锦绣层叠，繁密生机，一生万千，以简出意。
阅读时，我常常有被诗意击中的惊喜。
浩茫一段烟云，国学之于古人，底气之厚，是水墨画和中国哲学上千年演绎来得。
她已经不是纯粹美术意义上的了，而是中国人性灵的坚实底子。

闲时读友人的诗歌。把他博客里的最新的诗歌打印下来放在枕边。
因为身体原因，我现在很难长时间坐在电脑前面。
我把枕头层迭起来，让背部和颈部舒适地放在上面，把打印下来的几页诗稿举起来读。

诗里有什么？
大山在，雄强浑厚，青葱着的晓风烟岚深锁。古都在，气韵绵长，温润着的尽是芳香无限。
失眠却有梦，让女人低头羞涩。明明知道的好，读得出尺素寸心么？
落寞的辰光里，草木如织，隽重深沉，曲折如炼，独不见人。
读诗的乐趣，有时就是这样，如捉迷藏似的寻找里：深夜失眠独坐的是什么样子的人呢？

诗人的诗意是中年的，许多事已经不需要言语，甚至曾经渴望的那个安全的怀抱也不再需要。
诗意中独行，唱着漫山遍野的歌，谁曾见他需要过怀抱？
中年以后，独行和强壮的站立，比一个温暖的怀抱重要。

这样的念头，只是转瞬，即刻就被否决了。
我丢下打印的薄薄的几页诗歌，它们安静地落在床边寂寥的地板上。

诗意中独行？仿佛虚字，字字又实。说是实字，字意里的落寞又无法解读。
很多时候，诗歌就是无法诠释和解读的。
不知道为什么，我想起看过的一部纪录片。
一只白狐狸绕着圈媚笑，一闪又不见了。你决定不追，他又绕了回来。

有些诗歌，大气，温柔，奢华，仿佛很近很暖，触手却冰凉透骨。
冬天漫无边际，在诗意里无言。
一段滋味，随风而逝。独一无二的，是我散淡低眉的样。