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    我想，我是一直在等待清明的到来的，在我转身离开她，离开那片麦田，离开故乡的时候。

    我知道，从此，我只能引颈向望。在这样一个桃红柳绿的春天里。

    午夜的时候，下起大雨，敲打着玻璃窗，像谁的哭泣。

    黑暗中，电闪雷鸣。风吹得幽幽直响，迂回，离开，又回来。

    清明时节的雨不是纷纷的下着。转眼，倾盆大雨。

    时间如流沙一般，不是四季一样的周而复始，而是永远的流逝。

    有些失去是从视线里离开的，有些失去是从生命中离开的。不管是以何种方式的失去，都意味着身边不再会有她们的温度和声息。多少次，我一次一次想起在她生命最后的日子。想起那个逝去的冬季，那场丰盈而悲凉的冬雪。心里潮湿，眼泪在眼眶打转，不肯落下。

    以前，每个星期六的黄昏，奶奶会坐在电话旁等我们打去电话，和她说话。

    现在，电话那端再也不会有声响。永远的，沉寂在时光深处。

    电话号码一直留在通讯录里，我看着她的名字一遍一遍的翻过。熟悉又陌生。

    无处安放，只是还是和从前一样留在电话里。如常。

    找到了一张属于她的照片，是四年前的夏天的清晨。

    我从田间返回，在路上遇到迎面走来的她。路边有不知名路边有不知名的白色的花朵，清晨的阳光散在草地。露水铺在草地上。奶奶拄着拐杖，蹒跚的走去田间。于是按下了快门，定格下这一个瞬间。

    记起她的半亩菜园，种着韭菜，青瓜，还有高粱。扫帚草。

    几夜故人来，寻畦剪春雨。

    春雨过后，她拿着镰刀，到田间割一把韭菜，就可以摊个鸡蛋韭菜饼。清香可口。

    奶奶从厨屋土灶里装来柴火灰，铺在韭菜地里。她说这样韭菜可以长的更加快。过些日子就又可以割了。我抓一把柴火灰，笑呵呵的学着她的样子散满一地。

    等待下一场春雨。

    打电话给母亲。问母亲清明的习俗。母亲说点上清香，烧些许纸钱，放一挂鞭炮。和平常一样。

    我说那我也买点纸钱烧给奶奶吧。母亲说，好。

    我想着田间的坟冢，想必那坟头一定也长满了新绿。

    烟火冥冥。

    清明，几处新烟。 

    我努力的回忆着和她的记忆，思绪渐行渐远。

    一群蜜蜂嗡嗡的叫着，在春天里歌唱，一直唱。

    它们飞过田间地头来到奶奶家的土墙上造房子，深深的掏出一个洞来。

    我们看着又气又兴奋，找来罐头瓶，堵住洞口捉到它们。然后塞进两支油菜花，盖上瓶盖看它们在罐头瓶里继续歌唱。爷爷奶奶坐在那颗青桐树下，看着这一切，笑的乐开了花。

    我问母亲，田里的油菜花开了吗？

    母亲告诉我，开了，明晃晃的，大片大片。